PE-E STRADDE DE L’ÖTOVIE di Alessandro Guasoni

Foto di Simona Lanza

Quanti se ne so’anæti pe-e stradde de l’ötovie,

inti canti di spegi – donde no fan de sciato –

e o sô o se fa piccin, che pâ ch’o s’arrecovie;

quanti en scappæ in scî erboi, a-e ramme sciù de d’ato!

 

Sto vento oua o l’é franco ’nna voxe d’atri çê,

d’existençe perdue: tutt’assemme o s’addescia,

o s’invexenda in riva a-o mâ, o pestella i pê,

o reciamma a memöia di anni passæ, o remescia.

 

O fa stremî e feugge da-e verande e i barcoin,

fòscia vegnian ancheu con lê, quelli ch’en stæti,

à dâ torna unn’euggiâ a-e çittæ do seu destin.

Ti i senti comme giappan? Comme remeñan ciæti

 

di seu tempi e no san ciù ninte de sto mondo;

a l’à passou i gæli de l’atlante unna veia

e manco niatri semmo ninte do scöso fondo.

Vegnian fòscia co-e reuse un atr’anno in primmaveia,

 

vegnian piccâne a pòrta co-a seu dimanda sitta,

ch’a se pösa in sciô cheu, comme unn’orma inta povie,

e a zinzaña in sce l’arba òrba da nòstra vitta:

se ne so’anæti tanti, pe-e stradde de l’ötovie.

 

 

 

Alessandro Guasoni – Dialetto di Genova

Tratta da “Poesia in Ligure tra Novecento e Duemila” (1900 – 2018) di Alessandro Guasoni – Edizioni Cofine, Roma, 2019, pag. 125 

 

PER LE STRADE DELL’OTTOBRE

 

Quanti se ne sono andati per le strade d’ottobre,

negli angoli degli specchi – dove non fanno rumore –

e dove il sole si fa piccolo, e sembra crogiolarsi;

quanti sono fuggiti sugli alberi, verso i rami più alti!

 

Ora questo vento è proprio una voce d’altri cieli

d’esistenze perdute: d’improvviso si desta,

si entusiasma in riva al mare, pesta i piedi,

richiama la memoria degli anni trascorsi, rimescola.

 

Fa stormire le foglie presso verande e finestre;

forse coloro che furono vengono oggi con lui,

per gettare nuovamente uno sguardo alle città del loro destino.

Senti come cianciano? Come rivangano chiacchiere

 

 dei loro tempi? E ignorano ormai tutto di questo mondo;

 una vela ha oltrepassati gli spicchi dell’atlante

e neppure noi sappiamo più alcunché del profondo grembo.

Verranno forse con le rose un altr’anno in primavera,

 

verranno a bussare alla nostra porta con la loro silenziosa domanda,

che si posa sul cuore, come un’orma nella polvere,

e indugia nell’alba cieca della nostra vita:

tanti sono partiti, per le strade d’ottobre.