CURUNA DE SPINE di Roberto Rovelli

Int’a füria d’in ma’ arragiàu,

unde, insce de véntu, i se scurre spedìe,

cume cavali sarvàighi.

Marusi i se frànze int’i scögli,

scciupandu in récami de scciüma

ch’a se desvàpura â lüxe d’u sù,

lagrimandu in audù de sarìn.

U làiru ansciàu d’a résaca,

u l’acumpagna u sciaràtu d’i gagiai

ch’i svüràtega asciarmài fra i spruin.

Bufurui i scibra fra e rame d’i pin,

sciüsciandu in muřinà de püra e farüpe

che, lociandu sciü i scögli fragelài,

u scurre e sburinade spüàe dai marusi.

 

Cume u Cristu sciü a pria de l’autà,

l’apa’ in omu sciü a ròca a straciungiu;

brassi in cruxe, cume aře int’u véntu,

u se sporge sciü l’orlu d’u sprefundu

çércandu cu’i ögli a riga d’a marina

ch’a sparìsce int’u calìgu d’a föransa.

Pe’ in mumentu u barlücia indecisu,

cume s’u stesse pe’ pèrde l’echilibriu;

pöi, u s’inzenuglia cianìn,

cu’e mae giunte in preghèira.

Ciancianìn u véntu u s’apaixa

e e unde i se carma int’in öriu.

Penelàe d’in russu de fögu i tenze

e nìvuře ch’i sanghéna int’u ma’.

Sciü a ròca, avù desgùmbra

e urmai recamà dâ sciumbria,

gh’è arrestàu noma ina curuna de spine…

e ina taca de sanghe stissà insci’â pria...

 

 Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola

 

CORONA DI SPINE

 

 

 

Nella furia di un mare arrabbiato,

onde, gonfie di vento, si rincorrono veloci,

come cavalli selvaggi.

Cavalloni si frangono negli scogli,

esplodendo in ricami di schiuma

che si evapora alla luce del sole,

lacrimando un odore di salsedine.

Il lamento ansimato della risacca,

accompagna lo schiamazzo dei gabbiani

che svolazzano eccitati tra gli spruzzi nebulizzati.

Raffiche di vento fischiano fra i rami dei pini,

soffiando un vortice di polvere e aghi secchi

che, oscillando sugli scogli flagellati,

rincorre gli spruzzi salmastri sputati dai cavalloni.

 

Come il Cristo sulla pietra dell’altare,

appare un uomo sulla rocca a strapiombo;

braccia in croce, come ali nel vento,

si sporge sull’orlo del precipizio

cercando con gli occhi l’orizzonte

che svanisce nella foschia della distanza.

Per un momento barcolla indeciso,

come se stesse per perdere l’equilibrio;

poi, si inginocchia lentamente,

con le mani giunte in preghiera.

Poco a poco il vento si attenua

e le onde si calmano in un olio.

Pennellate di un rosso di fuoco tingono

le nuvole che sanguinano nel mare.

Sulla rocca, ora deserta

e ormai ricamata dall’ombra,

è rimasta soltanto una corona di spine…

e una goccia di sangue caduta sulla pietra...