LA CABANETA di Yves Robaut

Lou passejant s’enfouga dins lou garilhoun durmilhous

A la rescouontra d’un luec cargat d’esmouguda.

Souleta la quietessa campestre per l’acoumpagnà. 

Lou floutéamen dóu valat zouzounéa à li siéu aurilha.             

Endouradi per l’autoun li fuèia dei roure

craquejon sous lu siéu pas mountagnié.

La dràia embaumada, bourdurada de roumaniéu,                  

s’enhaussa plan à la descuberta de la valièra.

Un ventoulet, cargat dei sentour de la terra  

e de la flora envirounanta, frétouia la siéu cara,            

mentre que lou richichieu dei auceloun l’invesina.

Espantégadi d’oulivié ben mai que centenari          

pountèjon à l’adrech de la couòla quauqui faissa.

A coustà de doui auciprié que li dounon fièra andana,

un vièi cabanoun muraiat en pèira seca,

ai tèule rouginastre deslougadi per lou vent,  

m’una cadièra desganguilhada e d’autis enrouiat,

es devengut ahura lou soulet tenimen dei aragna.

Lou fenestroun si duèrbe sus la draià erbassada.

Mesquina cabaneta endurmida ai jou d’ancuèi,                      

sembles eternèla à la sentour dóu temp caiat.

Qu’escoundes au fin fount dei tiéu entralha ?

 

L’ànima en pas si sente rajouvenì, èra couma dóu siéu ! 

Tra la gola de loup li sembla d’entravèire,

embé la memourança que giscla dau passat,

la souloumbrina clinada dóu siéu paigran,

Lou beretin sus la testa e lou fai sus l’esquina,

Venì si repauvà un moumenet en la cabaneta.

 

 

Yves Robaut – Poème en niçois côtier, graphie mistralienne

I Classificato al XXXIX Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2026 con la seguente motivazione:

Il viandante si immerge nei luoghi abbandonati, dove un tempo si svolgeva la vita dei suoi antenati e dove sa di ritrovare intense emozioni. I versi si susseguono in una delicata e precisa descrizione sensoriale e ricostruiscono sentieri, valloni, aperture, colline circostanti per identificare perfettamente il luogo a lui caro. In mezzo a due cipressi ritrova il vecchio casone di pietre murate a secco, addormentato ormai da tanto tempo, ma in qualche modo eterno: entra, l’anima in pace ringiovanisce e per un attimo gli sembra di percepire la sagoma ricurva del nonno che torna. Poesia di alta qualità, descrizione paesaggistica ricca e precisa, progressione narrativa ben costruita, finale commovente. Correttezza formale esemplare nella grafìa mistraliana.

Le voyageur s'immerge dans les lieux abandonnés où vécurent jadis ses ancêtres, et où il sait qu'il retrouvera des émotions intenses. Les vers s'enchaînent dans une description sensorielle délicate et précise, reconstituant chemins, vallées, clairières et collines environnantes pour identifier parfaitement le lieu qui lui est cher. Entre deux cyprès, il découvre la vieille ferme en pierres sèches, longtemps endormie, et pourtant comme éternelle. Il y entre, son âme se régénère dans la paix, et un instant, il lui semble apercevoir la silhouette voûtée de son grand-père qui revient. Poésie de haute qualité, description paysagère riche et précise, progression narrative bien construite, fin émouvante. Exactitude formelle exemplaire dans l’écriture mistralienne.

 

IL CASONE

 

Il viandante sprofonda nella macchia addormentata

per scoprire un luogo ricco di emozioni.

Solo la tranquillità rurale ad accompagnarlo.     

Lo sciabordio del ruscello mormora alle sue orecchie.

Dorate dall'autunno le foglie delle querce

scricchiolano sotto i suoi piedi dei montanari.

Il sentiero profumato, bordato di rosmarino

sale dolcemente alla scoperta del piccolo vallone.

Un vento leggero, ricco di sentori del terreno

e della  flora circostante, accarezza il suo volto,    

così come il cinguettio degli uccelli nelle vicinanze.

Punteggiato da ulivi ultracentenari

appaiono sul lato destro della collina quei che rimangono.

Accanto a due cipressi che gli danno fiero aspetto,

un vecchio casone costruito in pietra a secco,

con tegole rossastre smosse dal vento,

con una sedia dislocata e degli attrezzi arrugginiti,

è ormai diventato dominio esclusivo dei ragni.

La piccola finestra si apre sul sentiero erboso. 

Povero casone addormentato ai nostri giorni,

sembri eterno nel sentore del tempo che non scorre più.

Cosa si nasconde più in profondità delle tue viscere?

 

L'anima in pace si sentiva ringiovanita, era come a casa!

Attraverso il lucernario le sembra di intravedere,

con la memoria riemersa dal passato,

la sagoma curva di suo nonno,

il cappello in testa e il fardello sulla schiena,

venire a riposarsi un pochino nel casone.

LA CABANETTE  

                       

Le promeneur s’enfonce dans la garrigue endormie

à la rencontre d’un lieu chargé d’émotion.

Seule la quiétude champêtre pour l’accompagner.     

Le clapotis du ruisseau murmure à ses oreilles.

Dorées par l’automne les feuilles des chênes

craquent sous ses pas montagnards.

Le sentier parfumé, bordé de romarin

s’élève doucement à la découverte du petit vallon.

Un vent léger, chargé des senteurs de la terre

et de la flore environnante, caresse son visage,                    

tandis que le gazouillis des oiseaux l’avoisine.

Parsemées d’oliviers plus que centenaires

apparaissent à l’adret de la colline quelques restantes.

A côté de deux cyprès qui lui donnent fière allure,

un vieux cabanon maçonné en pierre sèche,

aux tuiles rougeâtres déboitées par le vent,

avec une chaise disloquée et des outils rouillés,

est devenu maintenant le seul domaine des araignées.

La petite fenêtre s’ouvre sur le chemin herbeux. 

Pauvre cabanette endormie de nos jours,

tu parais éternelle dans la senteur du temps figé.  

Que caches-tu au plus profond de tes entrailles ?

 

L’âme en paix il se sent rajeunir, il était comme chez lui !

A travers la lucarne il lui semble entrevoir,

avec la souvenance qui rejaillit du passé,

la silhouette courbée de son grand-père,

le béret sur la tête et le fardeau sus l’échine,

venir se reposer un petit moment dans la cabanette.

 

CÀU DIALÉTTU di Nives Bianchi

U dialéttu u l’è in toccu de stòia ca se perde,

in toccu de nui cu spaìsce

au di d’ancöi quàixi nisciǘn ū capìsce.

E paòle in tu dialettu i se cūna cume tante guzze d’àiga....

e i fàn ìna meludia ca l’è müxica per l’àima.

Ogni paòla a l’à in son spéciale

rüvidu, duze ma mai banàle.

U nu l’è perfettu, ma u l’è tüttu véu

u sa de fatìga, de pan e de mistéu.

Per nui u l’è in toccu de cö e tantu amàu

fìa se u nu l’è ciǘ parlàu.

E paòle, i se perde cume föglie d’autùnu chi cazze

e cun éle ìna cultǘa, ìn’identità

ma chélu cu resta u nu muià.

E vuxe di vegli i u parlava cun pasciùn

avù u resta numa in te càiche canzùn,

i zuveni i nu parla ciǘ

e élu u möie cume ina sciùa a tésta in zǘ.

E mentre u mundu u cure cume in mattu

élu u resta li c’a so vuxe a dīne cianìn senza pretése:

 

“Regòrdate chi ti èi cun e tö raìxe azzése.”

Gènte dàime a mènte fài caicòsa

muntài sc’ìna lambrétta

e repigliàiu tiandùu pa giachétta .

 

 

 

 

Nives Bianchi - Dialetto di Badalucco

Premio Comune di Vallebona al XXXIX Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2026 con la seguente motivazione:

Il tema della perdita del dialetto è descritto in questi versi con attenta e profonda cura. Elemento di identità per eccellenza, era quasi compenetrazione tra l’individuo e il suo modo di esprimersi quando, in tempi più remoti, non c’era conoscenza di altra lingua. Espressione, cultura, saggezza, pregnanza sostanziale dei concetti, tanto da essere, talvolta, intraducibili con la stessa autenticità di significato. Il tono dei versi è caldo e popolare, la metafora del fiore che muore è efficace. La strofa finale con la lambretta dà un tocco ironico e vivace. Qualche imperfezione formale nella metrica e nella grafia.

 

 

CARO DIALETTO...

 

Il dialetto è un pezzo di storia che si perde,

un pezzo di noi che sparisce

infatti al giorno d’oggi quasi nessuno lo capisce.

Le parole nel dialetto si cullano come tante gocce d’acqua...

e creano una melodia che è musica per l’anima.

Ogni parola ha un suono speciale

ruvido, dolce ma mai banale.

Non è perfetto, ma è tutto vero

sa di fatica, di pane e di mistero.

Per noi è un pezzo di cuore e tanto amato

anche se non è più parlato.

Le parole si perdono come foglie d’autunno che cadono

e con loro una cultura, un’identità

ma quello che resta non morirà.

Le voci dei vecchi lo parlavano con passione

adesso resta solo in qualche canzone,

i giovani non lo parlano più

e lui muore come un fiore a testa in giù.

E mentre il mondo corre come un matto

lui resta li con la sua voce a dirci piano senza pretese:

“Ricordati chi sei con le tue radici accese.”

Gente datemi retta, fate qualcosa

salite su una lambretta (vespa)

e riprendetelo tirandolo per la giacchetta.

MARINCUNIA di Mauro Maccario

Ina sagàta, fija d’in àrburu àutu e fìn,

créscìua in sce e còle lögni da sità,

giuvéna a s’èira višta štramüà e ciantà

int’ina tèra arénùsa drénte in giardìn.

 

Dénài surve l’àiga, desciàu aviàu au matìn,

in sù téntu de rùsu u gh’alansàva in’öjà,

l’èira u ciù bèlu mumèntu da giurnà,

pöi u vèntu u ghe šbardàva e föje cun u sarìn.

 

Ina nöte de lüna u vèntu u scìbràva veixìn,

pecìne ùnde in sce a marìna i acumensàva a brilà

cume tànte föje argéntàe aléštrìe a balà,

intramènte de làgrime négre i cröàva cianìn.

 

Aurìve, tàche présiùże e màncu in séštìn,

né màe, né šchìne cégàe pe’ arecanpà.

Pécìna a s’avisàva i corpi e u gatìju pe’ fàre carà,

a chitàra, i sàchi, a müra, aù in amàru déštìn.

 

U tènpu, e raìxe bèn afundàe intu giardìn,

i auxèléti intu mègiu ai brùti a ciàciarà,

i agiutàva su magùn štirasàu a chietà.

Ma u cö u a menàva dùnde a l’àva süsàu i tétìn.

 

L’aurivéu, e còle, l’audù du rumanìn

lasciù dùnde i turli i sonàva u viu.

 

 

 

Mauro Maccario – Dialetto di Soldano

Premio Circolo della Castagnola al XXXIX Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2026 cvon la seguente motivazione:

Un piccolo ulivo, impiantato in un giardino innanzi al mare, trova poco o niente di ciò che sarebbe il suo vero habitat: non è poi così necessaria la sua produzione di olive, tanto che cadono a terra senza che nessuno si occupi di coglierle. Ora tutto è diverso: tra i suoi rami cantano gli uccellini che gli danno conforto al magone che aveva dentro, ma Il suo cuore è rimasto legato all’uliveto, alle colline, al profumo di rosmarino e al canto dei tordi. Componimento maturo sulla nostalgia del luogo natio, struttura regolare, immagini ricche e originali (le lacrime nere, i tordi che suonano il violino).

 

            

MALINCONIA

 

Un virgulto, figlia di un albero alto e fino,

cresciuta sulle colline lontano dalla città,

giovane si era vista spostare e piantare

in un terreno sabbioso dentro un giardino.

 

Davanti sull’acqua, sveglio presto al mattino,

un sole colorato di rosso le lanciava un’occhiata,

era il momento più bello della giornata,

poi il vento le scompigliava le foglie con il salino.

 

Una notte di luna il vento fischiava vicino,

piccole onde sul mare iniziavano a luccicare

come tante foglie argentate preparate a danzare,

nel frattempo delle lacrime nere cadevano lentamente.

 

Olive, gocce preziose ma neanche un cestino,

né mani, né schiene piegate per raccogliere.

Piccola rammentava i colpi e il solletico per farle cadere,

la defogliatrice, i sacchi, la mula, ora un amaro destino.

 

Il tempo, le radici radicate a fondo nel giardino,

gli uccellini a chiacchierare in mezzo ai ramoscelli,

aiutavano questo magone protratto a calmarsi.

Ma il cuore la trasportava dove aveva succhiato il latte.

 

L’uliveto, le colline, il profumo del rosmarino,

lassù dove i tordi suonavano il violino.

U NOSTRU PARLÀ di Giovanni Soleri

Patuà de scarase e de topie,

de travaiu, de geve e de magaiu,

de süù, de fatighe e de cöìe

de benedisiùn e de giasteme

mesc-ciàe üna cun l’autra.

Patuà de sciabeghe e de pesci,

de sardene, d’anciùe e de luvasi,

de ré gianche e de capoti,

de benedisiùn e de giasteme

mesc-ciàe una cun l’autra.

Patuà de ustarìe e de cancarùn,

de partìe sensa fin aa belota,

de rai che mancu in aṡe,

de benedisiùn e de giasteme

mesc-ciàe una cun l’autra.

Patuà de pensciunai e de veci,

de regordi e de pentimenti,

de papèi e de  meixìne,

de benedisiùn e de giasteme,

mesc-ciàe una cun l’autra.

 

 

 

Giovanni Soleri – Dialetto di Vallecrosia

Premio Alzani Editore al XXXIX Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2026 con la seguente motivazione:

Ritratto del dialetto attraverso quattro strofe parallele (campi, mare, osteria, vecchiaia). L’autore condensa ognuna di esse in tre righe descrittive specifiche, lasciando gli ultimi due versi in comune ad ognuna: quelle delle “benedizioni e bestemmie mischiate una con l’altra”, generando una struttura litanica molto efficace e musicale. Lessico specialistico autentico (sciabiche, belota, bidente), di grande efficacia per la conservazione della memoria.

 

 

IL NOSTRO PARLARE

 

Dialetto di pali di vite e di pergolati,

di lavoro, di zolle e di bidente,

di sudore, di fatiche e di raccolte,

di benedizioni e di bestemmie,

mescolate una con l’altra.

Dialetto di sciabiche e di pesci,

di sardine, di acciughe e di branzini,

di reti piene e di reti vuote,

di benedizioni e di bestemmie,

mescolate una con l’altra.

Dialetto di osterie e di vinaccio,

di partite senza fine a belotta,

di urla che neppure un asino,

di benedizioni e di bestemmie,

mescolate una con l’altra.

Dialetto di pensionati e di vecchi,

di ricordi e di pentimenti,

di scartoffie e di medicine,

di benedizioni e di bestemmie,

mescolate una con l’altra.

                                                     

A VEITÀ di Gino Cabano

Mile goṣe d'entorno

ma solo vuna l'è vea

retornèi ch'i retorne

dai vioeti der tenpo

Ṣviolinade meoṣe

ch'la spaise

– na caramèla dose –

'ngorda de piaṣee

de sfase 'nt'a cuneta

e portae sùchio ar sangue

Maledete 'ste goṣe

bricòque savoṣe

bigà sina ar nocio

si! de quer fruto er chèe

Gh'è da sercala 'nt'i canti

'nt'i lèghi dove no bata er soe

fèa dar limoe de sigae

loo ar de sorve der doloe

loo che la te pige pe''r cuo

loo che la vène ṣugae

 

 

 

Gino Cabano – Dialetto

Da Lesegi’n po’ come ve pae

 

LA VERITÀ

 

Mille voci dintorno

ma solo una è la vera

ritornelli che ritornano

dai piccoli viottoli del tempo

Sviolinate mielose

che si sciolgono

– una caramella dolce –

ingorda del piacere

di sciogliersi nel cavo del palato

e portare zucchero al sangue

Maledette queste voci

albicocche saporite

con i vermi che raggiungono il nocciolo

sì! di quel frutto il cuore

C'è da cercare negli angoli

nei luoghi dove non batte il sole

fuori dal fastidio delle cicale

che ti prendono in giro

al di sopra del dolore

loro che vogliono giocare

A SCARETA CU' U BANCHETU CHE LOCIA di Andrea Guglielmi

     

E braghe de füstagnu

in po’ sgarae,

ma a l’andava ben cuscì.

Inta fascia survana

gheira caiche articiocu sciurìu

e caiche cardu servaigu.

Chelu blö

u nu parescía

chelu da marina,

ma chelu du surfanu.

Ancöi u se sentìa

in po’ sbuìu,

u gardava u negiassu

carà dau Cagiu

che u se ghe metìa

inta testa,

inte cheli catru osi.

Muntendu sciü

daa scareta, sautendu

u banchetu ch’u locia,

u s’è resu contu

che a nu purtava

au paradisu,

ma dau figu grandu

e pöi,

da nisciüna parte.

 

 

 

Andrea Guglielmi – Dialetto di Vallebona 

Poesia che ha partecipato al XXXIX Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2026

 

                                                         

LA SCALETTA DAL GRADINO CHE TRABALLA

 

I pantaloni di fustagno

un po’ lacerati,

ma andava bene anche così.

Nel terrazzamento di sopra

c’erano alcuni carciofi fioriti

e qualche cardo silvestre.

Quel blu

non pareva

quello del mare,

ma quello dello zolfo.

Oggi si sentiva

un po’ inselvatichito,

guardava la fitta nebbia

scendere dal monte Caggio

che gli entrava

nella testa,

in quelle quattro ossa.

Salendo su

per la scaletta, saltando

il gradino che traballa,

si rese conto

che non portava

al paradiso,

ma dal fico grande

e poi,

da nessuna parte.

U MAIXÉ di Pia Viale

              Maixei de mei pàire

Che pecau vive in t’in tempu che nu se fà ciǘ de maxei!

S’i se ghe méte, au giurnu d’ancöi, i fan spediu cun prie e simen…

 

Ma mi m’avisu de candu i mürava cun tüta l’arte che vö stu travagliu,

i l’acumensava scavendu ina söglia cu’ u picu, u paferu, ina sapa e in magagliu.

 

Au cussutan e prie ciǘ marìe, pöi i l’atacava cun u primu ran,

i seghìa a fira cun e prie ciù bele, deré de scaglie e de massacan.

 

Segundu ai posti e prie i scangiava, gh’eira u sagiun, u curumbin, u sgrutu,

cun u testǘ au megliu i e scadrava e deré in bocia u purgia de tǘtu.

 

Pe fa in maixé gh’andava u so tempu, ma l’eira in ritmu assai naturale,

numa che ancöi, che andamu de cursa, ciǘ a nu paresce ina cousa nurmale.

 

E se ciarlava tranchili tra e prie, süendu forte sute au su de l’estae,

e i mei regordi i se porta de couse che nu e hon mai ciǘ atruvae.

 

Da chela funtana in po’ d’aiga fresca cun in brocu i figliöi i l’andava a piglià,

de voute cun in fiascu che au postu du tapu u l’ava ina föglia de viu recegà.

 

Du pan e pumata se ghe n’è mangiau inse chela scareta acumensà,

poi suta a in figu, cun in lensurun, au frescu s’andava a repousà.

 

Candu servia e s-cianassöre vö dì che eirimu au ran survan:

chelu maixé l’eira tostu feniu e de voute l’ura du levaman.

 

Pöi besögnava arangiaghe a tera e acianelà a fascia davanti,

ince cun e scaglie i sgarbi ciù grossi e arecampà i feri e i avansi.

 

Parescìa da nu crede, ma in te poche giurnae chelu maixé u l’eira stau fau

e a ben pensaghe pe sincant’agni u ghe serìa magara arestau.

 

U maixé cun a puntà  u l’è in opera d’arte che nu me stancu mai de gardà

e me despiaixe pensà che in giurnu o prima o dopu u s’agarerà.

 

 

Pia Viale - Dialetto di Vallebona (Im)

Poesia cui è stato assegnato il Primo Premio Assoluto al Concorso "Ulivi diVersi" dedicato ad Angelo GASTALDI e organizzato dal Comitato di Castellermo  [Arnasco, Vendone e Onzo (Sv)]

 

 

IL MURO A SECCO

 

Che peccato vivere in un’epoca in cui non si fanno più i muri a secco!

Se ci si mettono oggigiorno fanno presto con pietre e cemento…

 

Ma io mi ricordo di quando muravano con tutta l’arte che vuole questo lavoro,

cominciavano scavando la base con il piccone, il palanchino, una zappa ed un bidente.

 

Al fondo le pietre più brutte, poi iniziavano il primo strato,

seguivano la linea retta con le pietre più belle e dietro pietre piccole e medie.

 

Secondo ai luoghi le pietre cambiavano, c’era il sabbione, la colombina, l’ardesia tenera,

con la piccola mazza al meglio le squadravano e dietro un apprendista porgeva di tutto.

 

Per fare un muro a secco occorreva il suo tempo, ma era un ritmo assai naturale,

solo che oggi che viviamo nella fretta più non ci sembra una cosa normale.

 

Esi chiacchierava tranquilli tra le pietre, sudando forte sotto il sole dell’estate,

e i miei ricordi conservano cose che non ho mai più ritrovate.

 

Da quella fontana un po’ d’acqua fresca con una brocca i bambini andavano a prendere,

a volte con un fiasco che al posto del tappo aveva una foglia di vite pieghettata.

 

Del pane e pomodoro se ne è mangiato su quella scaletta iniziata,

poi sotto ad un fico, con un telone, al fresco si andava a riposare.

 

Quando servivano le pietre piatte significava che eravamo all’ultimo strato:

quel muro a secco era pressoché finito e a volte l’ora del levar mano.

 

Poi bisognava aggiustare la terra e ripianare la terrazza antistante

riempire con le pietre piccole i buchi più grossi e raccattare gli attrezzi e gli avanzi (di pietre).

 

Sembrava incredibile, ma in pochi giorni quel muro a secco era stato fatto

e a ben pensarci per cinquant’anni ci sarebbe magari rimasto.

 

Il muro a secco “puntato” è un’opera d’arte che non mi stanco mai di guardare

e mi dispiace pensare che un giorno o prima o dopo cadrà.