Se vagu a mete man de matin
prestu,
passu davanti a a géixa du
Cuventu
candu, a sei ure, arriva ina
curriera
de chele giale, càrrega de
gente,
de gente che va in Fransa a
çercà in pan
de crusta düra che
l’agiu nu paga.
D’invernu l’è ancù scüru;
in po’ de ciàiru
gerau spantega in vermu de
San Martin
de lüxe
au neo apesu chissà duve
ch’u serve apena a nu fa
scuntrà e umbre
ch’i se spessega, ugnüna
pe’ sou contu,
a frote, omi separai da
e done.
Chi u purrereva crede? A certe
ure
mancu l’amù nu liga, che, de
giurnu,
u tegne in pei a cumedia da
vita.
Turna a parte a curriera cu e
sou lüxe
da baracun, cu e sou bande
giale,
n’imbrüca
ciü
forte u scüru,
n’aprufitu
pe’ agregame anche mi, cu a
mei divisa
che passa a feruvia, me
fassu in tocu
de strada inseme au mundu de
sei ure
e ziru inturnu a a geixa e
passu davanti
au sou purtà serrau ch’u nu
v’apara
mancu se l’aiga a cara versà
a broche,
ae sou müraglie
orbe de furtessa
duve nisciün
çerca spiragli auverti,
aa mustra di crestiai apena
morti,
ürtima carta da sgairà int’a
schina,
zirau a cantun, a chi pe’
prima
cousa a a matin pousandu in
pé in terra
sente inütile
a vita.
Dionisio Bono – Dialetto di
Ventimiglia
ALLE SEI, D’INVERNO
Se vado a mettere mano di
mattino presto,
passo davanti alla chiesa
del Convento
quando, alle sei, arriva una
corriera
di quelle gialle, carica di
gente,
di gente che va in Francia a
cercare pane
di crosta dura che l’aggio
non paga.
D’inverno è ancora buio; un
po’ di chiarore
gelato lo sparge un verme di
San Martino
di luce al neon, appeso
chissà dove,
che serve a stento a non far
scontrare le ombre
che si affrettano, ognuna
per conto suo,
a gruppi, uomini separati
dalle donne.
Chi lo potrebbe credere? a
certe ore
nemmeno l’amore lega, che,
di giorno,
tiene in piedi la commedia
della vita.
Riparte la corriera con le
sue luci
da baraccone, con le sue
bande gialle.
Ci avvolge più forte del
dubbio, ne approfitto
per aggregarmi anch’io, con
la divisa
che ci da la Ferrovia, mi
faccio un pezzo
di strada insieme al mondo
delle sei
e giro attorno alla chiesa,
passo davanti
al suo portale chiuso che
non vi ripara
nemmeno se l’acqua scende a
brocche,
ai suoi muri ciechi da fortezza,
dove nessuno cerca spiragli
aperti,
a mostre di cristiani appena
morti,
ultima carta da sprecare
nella schiena,
girato l’angolo, a chi per
prima
cosa, posando un piede a
terra,
sente inutile la vita.
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