Raixe; véne d’a sustànsa d’a
vita.
Urgögliu d’ina tèrra e d’ê
sòu génte.
Ingrunghigliàe fra e prie d’in maixé,
suteràe funde int’ê geve
d’ina fàscia
o scrite, da sù e süù, int’ê
céghe d’a pele.
In’auřìva, ina rùve, in omu…
raixe.
Ma, u sbrilù d’in’ilüxiùn, u
pö inurbì.
U sonu d’in figliö. A
spéransa d’in zùvenu.
A cuvéa de l’omu a nu’ se
véste de vertü,
véndénduse l’àrima pe’ ina
manà de füme.
Fra e semìglie d’u fögu
d’in’autra vita,
gh’arresta numà in fantarsma
brüxatàu.
Ancöi u maixé u l’è mézu
derrucàu.
Int’a fàscia gerba, numà
geve arsagliàe
i conta au ventu a Fòura d’u
passau,
de raixe seche, rancàe cum’a
gramegna,
scuřàe d’u sanghe ch’u
l’inscia e véne
e brüxàe int’a sciama ch’a cunsüma u cö.
In veciu, in zenugliùn, cun man genà,
u raspa, çércandu ina
brügàglia d’u réspeitu
perdüu, da ani, int’i
récanti d’a cusciénsa.
Acundassai, fra a çene grixa
d’u tempu,
u tröva ancùra in marcu de
spéransa…
raixe… e sòu raixe…
Roberto Rovelli – Dialetto
di La Mortola
RADICI
Radici; vene dell’essenza
della vita.
Orgoglio di una terra e
della sua gente.
Aggrovigliate tra le pietre
di un muro a secco,
sotterrate profonde nelle
zolle di un ripiano
o incise, da sole e sudore,
nelle rughe della pelle.
Un olivo, una quercia, un
uomo… radici.
Ma, il riflesso di
un’illusione, può accecare.
Il sogno di un ragazzo. La
speranza di un giovane.
La cupidigia dell’uomo non
si veste di virtù,
vendendosi l’anima per una
manciata di fumo.
Fra le faville del fuoco di
un’altra vita,
rimane solamente un fantasma
bruciacchiato.
Oggi il muro a secco è mezzo
diroccato.
Nel ripiano incolto,
soltanto zolle screpolate
raccontano al vento la
Favola del passato,
di radici secche, divelte
come la gramigna,
scolate del sangue che
gonfia le vene
e bruciate nella fiamma che
consuma il cuore.
Un vecchio, ginocchioni, con
mano titubante,
raspa, cercando una briciola
del rispetto
perduto, da anni, negli
angoli nascosti della coscienza.
Fortunatamente, fra la
cenere grigia del tempo,
trova ancora una traccia di
speranza…
radici… le sue radici…
