FORSCI TI NU’ EIRI PE’ MI! di Roberto Rovelli

L’ebressa d’a mei cuvéa                  

a te çerca int’u vöiu                         

d’in cö urmai stentu,                        

dùve u nu’ se sente ciü                    

u duçe son d’a tòu vuxe:                  

chelu bàrsamu ch’u rugliava            

dai tòi lèrfi ümeri e carnùsi,             

chel’amé ch’u me sédüxeva             

cume l’abéglia au l’è d’â sciùra.      

Ina fegüra da fantarsma                   

a me sgrafigna a teřéta d’i ögli        

inurbendu u piaixé asciarmàu                      

ch’a mei pasciùn a l’à desgravàu     

int’ê biéle d’a mei cusciénsa.           

Te sentu cume ti fussi u ventu                     

ch’u me strassa a sbrindéli,              

mescciandu tache de sanghe            

cun penùse làgrime sařàe                 

ch’i me cuřa dai ögli infirsài            

da mile agùglie punsüe.                   

Int’a lüxe stèrbura                            

d’in giurnu ch’u nu’ l’à fin,             

l’anscetà ch’a m’aganta â guřa         

a me lascia destunàu:                       

forsci ti nu’ eiri pe’ mi!                   

 

 

 

Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola

 

 

FORSE NON ERI PER ME!

  

L’ebbrezza del mio desiderio

ti cerca nel vuoto

di un cuore oramai spento,

dove non si sente più

il dolce suono della tua voce:

quel nettare che sgorgava

dalle tue labbra morbide e carnose,

quel miele che mi seduceva

come l’ape lo è dal fiore.

Un’immagine spettrale

mi graffia la retina

accecando il piacere sensuale

che la mia passione ha partorito

nelle viscere della mia coscienza.

Ti sento come tu fossi il vento

che mi lacera a brandelli,

mescolando gocce di sangue

con dolorose lacrime salate

che mi colano dagli occhi trafitti

da mille aghi acuminati.

Nella luce torbida

di un giorno che non ha fine,

l’ansietà che m’afferra alla gola

mi lascia frastornato:

forse non eri per me!

I VIÇI di Alessandro Guasoni

Viçi, ò ciave do còrpo, che ghe arvan

in çimma o taggio de ’nna bocca rossa;

no basta o xeuo di angei che ne sarvan

da-o teuscego sottî da goa e da mossa.

 

Se ghe stravedde o feugo de l’inferno,

unn’oa a pâ mille de derruâghe drento;

o viçio o finze o gusto de l’eterno

in sce sta tæra, co-o savô do vento.

 

Lengue de sciamma bleu toccan a lengua

e son i lampi açeixi d’un licô

che ti ti ghe væ apreuvo, ma o deslengua

e ti te o scòrdi za, e coscì l’amô.

 

No ve savieiva dî se gh’é chi arriva

à l’inmortalitæ traverso o viçio,

ma sotta a seu scorriâ a vitta a l’é viva,

in mezo a-o mâ in borrasca do capriçio.

 

In mezo à l’invexendo de sto mondo

e con mai tante poscibilitæ,

viçio a l’é a vitta: un posso sensa fondo,

donde no poemmo mai levâse a sæ.

 

 

Alessandro Guasoni – Dialetto di Genova

Tratta da “Poesia in Ligure tra Novecento e Duemila” (1900 – 2018) di Alessandro Guasoni – Edizioni Cofine, Roma, 2019, pag. 123

I VIZI

 

Vizi, ovvero chiavi del corpo, cui aprono

in cima il taglio di una bocca rossa;

non basta il volo degli angeli a salvarci

dal veleno sottile della gola e della vulva.

 

Vi si intravede il fuoco dell’inferno,

non si vede l’ora di precipitarvisi dentro;

il vizio simula il piacere dell’eternità

su questa terra, con il sapore del vento.

 

Lingue di fiamma blu toccano la lingua

e sono i lampi accesi di un liquore

che segui, ma si scioglie

e già lo dimentichi, e così è dell’amore.

 

Non vi saprei dire se vi sia chi arriva

all’immortalità attraverso il vizio,

ma sotto la sua frusta la vita è viva,

in mezzo al mare in tempesta del capriccio.

 

In mezzo alla confusione di questo mondo

e con così tante possibilità,

è la vita il vizio: un pozzo senza fondo,

dove non possiamo mai levarci la sete.

 

URIVA di Vincenzo Balbis

Èrburu sacru e antigu,

che da-a magra tèrra de ‘ste valade

ti sciurbi forsa e vita,

du nostru paisan ti sei amigu...

 

In sce u tò sepu macissu, forte e düru

e rame i se destende versu u cielu

cu-e föje argentae

e u negre früütu cande u l’è maüru.

 

Früütu che e done i cöje cu-u cavagnu

e i omii porta a franze int’u defissiu;

l’öriu ch’u rùja giàunu da-i spurtin

u l’è òrtu pé eli, u l’è u sò gagnu.

 

U l’è in gagnu süau, tantu pé vive,

de gènte unesta

ch’a-u deve fa bastà,

destin cumün de chi curtiva e urive!

 

 

 

Vincenzo Balbis – Dialetto di Sanremo

 

 

ULIVO

 

Albero sacro e antico

che dalla magra terra di queste vallate

tu assorbi forza e vita,

del nostro contadino sei amico…

 

sul tuo ceppo massiccio, forte e duro

i rami si distendono verso il cielo

con le foglie argentate

e il nero frutto quando è maturo.

 

Frutto che le donne raccolgono col cestino

e gli uomini portano a frangere nel frantoio;

l’olio che scorre giallo dai cestelli

è oro per loro, è il loro guadagno.

 

È un guadagno sudato, tanto per vivere,

gi gente onesta

che deve farlo bastare,

destino comune di chi coltiva le olive!

SCHIRIBÌSSI di Mario Saredi

Avìva u làpisse lì

ch’u me miràva

sènsa rèn dì.

Sùn stàu mì

u prìmu a parlà.

Ti aspèiti delòngu

che te pìglie,

tegnüu stréntu

in te trèi dì’

e in schiribìssu

derè l’àutru

pe’ dì’

sènsa dì’

ma lì,

in sciù papè,

càiche rèn gh’è.

Schiribìssi

chi vôn dì’,

sènsa dì’,

lòche a bùca

a nu sa dì’.

 

 

 

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

2012

 

 

GHIRIGORI

 

Avevo la matita li

che mi guardava

senza nulla dire.

Sono stato io

il primo a parlare.

Aspetti sempre

che ti prenda,

tenuta stretta

con tre dita

e un ghirigoro

dietro l’altro

per dire,

senza dire

ma lì,

sulla carta,

qualcosa c’è.

Ghirigori

che vogliono dire,

senza dire,

quel che la bocca

non sa dire.

 

A PREXON di Angelo De Ferrari

 

Doe beghinn-e che prégan,

un lumme açeiso

davanti a-o Cristo appeiso

in mëzo a-i marmi e öi,

in scê banche de legno

manco un segno

anche mutto

de chi s’è fermòu chì

à çercâ aggiutto.

 

Artæ grixe de pùa,

ê geza nùa,

scoltùe, pittùe

che nisciun ciu ammïa.

Da-ê sagrestìa

un fratte mâ acciappòu

o vegne à ammortâ

o queto parpellâ

de quarche ræa candeia

e à ciavâ o porton.

 

O l’è torna in prexon

o Segnô,

sta seia.

 

 

 

Angelo De Ferrari – Dialetto di Genova

 

 

LA PRIGIONE

 

Due beghine che pregano,

un lume acceso

davanti al crocifisso appeso

tra marmi e ori,

sulle panche di legno

neppure un segno

anche muto

di quelli che si sono fermati

a chiedere aiuto.

 

Altari grigi di polvere,

la chiesa nuda,

sculture, pitture

che nessuno più guarda.

Dalla sagrestia

un frate male in arnese

viene ê spegnere

il palpito quieto

delle rare candele

e a inchiavardare il portone.

 

E’ di nuovo in  prigione

il Signore,

stasera.

AVUSTU di Pierina Giauna

 

“Avustu u pera

u custu”.

 

Canta a çigara

       ascusa

inte föglie argentae

d’ê ciante d’auriva asciarmae.

 

E Ave

i scurata

inti custi de rumanin.

 

Ina Farafala spersa

atacà a ina sciura

a s’arepòusa.

 

 séira cara

        e Stéle

e a Lüna ê ne sta ê vé!

 

 

 

Pierina Giauna – Dialetto di Ventimiglia

 

 

AGOSTO

 

“Agosto secca

il cespo”.

 

Canta la Cicala

       nascosta

nelle foglie argentate

delle piante di olivo assetate.

 

Le Api

si rincorrono

nei cespugli di rosmarino.

 

Una Farfalla dispersa

attaccata ad un fiore

si riposa.

 

Alla sera calano

       le Stelle

e la Luna ci guarda!

 

A MAŘOUTÌA di Roberto Rovelli

 

Tüti canti semu assai puirusi

d’in avegnì dai giurni misteriusi;

cuscì, pe’ u ciü, çercàmu de nu’ pensà

au camìn ch’u n’arresta ancù da fà.

Pe’ lulì suvènte se scurdamu,

damentre che de spréscia s’inandiamu

cu’u nostru passu tantu resegàu,

che rèn, a ‘stu mundu, u l’è assegüràu.  

 

A l’è cuscì che, candu s’aveixina

l’ura marsàna de culà a meixina,

â fin d’a nostra cürta spàssegiata

ch’a ne rabela tüti da l’intrata

d’in purtà ch’u nu’ l’à sciurtìa,

se duvemu arregurdà ch’a mařoutìa

ch’amu pigliàu a nu’ se pö scampà

e mancu e preghèire i n’a pön cürà!  

 

 

 

Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola

 

 

LA MALATTIA

 

 Tutti quanti siamo abbastanza timorosi

di un futuro dai giorni misteriosi;

così, per lo più, cerchiamo di non pensare

al cammino che ci rimane ancora da fare.

Per ciò sovente ci dimentichiamo,

mentre che in fretta ci incamminiamo

col nostro passo tanto azzardato,

che nulla, a questo mondo, è assicurato.

 

È così che, quando s’avvicina

l’ora malsana d’inghiottire la medicina,

al termine della nostra breve passeggiata

che ci trascina tutti all’entrata

di un portale che un’uscita non ha,

ci dobbiamo ricordare che l’infermità

che abbiamo contratto non si può scampare

e neppure le preghiere ce la possono curare!