BÈLU VIVU di Romano Maccario

Bèlu vivu me sentu

candu cara u su’

e aigu e ciante.

 

Bèlu vivu me sentu

candu nöu au largu

rengraçiàndu u Scignù.

 

Bèlu vivu me sentu

candu vagu pe’ funzi

cantezàndu ina cansùn

e se ciöve d’estae

me pigliu l’àiga

àssetau int’a a terrassa.

 

Bèlu vivu me sentu

candu vagu â vutà

e saciu ben pe’ chi.

 

Bèlu vivu me sentu

candu mangiu a pisciadela

cun in gotu de bon russu.

 

Bèlu vivu me sentu

candu portu de föra u can

e ciàciaru cun u mei veixìn.

 

Bèlu vivu me sentu

candu me lévu e scarpe strente

e finarmente lézu in bon libru.

Ma candu te pigliu pe’ man

e s’abrassàmu cuscì forte

da paresce numà ina persuna,

alura sun maisci bèlu vivu

perché vurré bén â tòu dona

a l’è a cosa ciü bèla d’u mundu.

 

 

 

Romano Maccario – Dialetto di Ventimiglia

Poesia che ha partecipato a “U Giacuré” – Ed. 2025

 

 

BELLO VIVO

 

Bello vivo mi sento

quando tramonta il sole

e bagno le piante.

 

Bello vivo mi sento

quando nuoto al largo

ringraziando il Signore.

 

Bello vivo mi sento

quando vado per funghi

canticchiando una canzone

e se piove d’estate

mi prendo l’acqua

seduto in terrazza.

 

Bello vivo mi sento

quando vado a votare

e so bene per chi.

 

Bello vivo mi sento

quando mangio la pisciadella

con un gotto di buon rosso.

 

Bello vivo mi sento

quando porto fuori il cane

e chiacchiero con il mio vicino.

 

Bello vivo mi sento

quando mi levo le scarpe strette

e finalmente leggo un buon libro.

Ma quando ti prendo per mano

e ci abbracciamo così forte

da sembrare una sola persona,

allora sono molto più bello vivo

perché amare la tua donna

è la cosa più bella del mondo.

 

HAIKU di Danila Olivieri (1)

A luxe da  mattin a s'infïa

tramëzo a-e sciöe do giardin

e a me conta a föa da vitta

 

 

Danila Olivieri – Dialetto genovese del Tigullio

 

 

La luce del mattino s’infila

n mezzo ai fiori del giardino

e mi racconta la favola della vita

L’AŘAU di Giovanni Soleri

U paisan u scrive per tera,

cun l’ařau menau dau bö.

A masa insertà inte l’ařamùn

cum’a fuse in ciümin,

e u süù sařau d’u fronte

cume l’inciostru d’u cařamà,

i disegna surchi longhi e driti,

da ina turnà a l’autra,

inta fascia d’a vigna növa

e intu camin d’a vigna vécia

 

Giovanni Soleri – Dialetto di Vallecrosia Piani

Premio CIVILTA’ CONTADINA “MARIO E MADALENA DE FUNTANE” al XXXVIII Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2025 con la seguente motivazione:

Raffinata descrizione di un mezzo di lavoro agricolo, l’aratro, con dovizia di termini specifici di cui ormai è persa la memoria. Sudore e fatica del contadino danno vita ai solchi ben tracciati, diritti, da un capo all’altro della fascia: una vigna nuova incontra il percorso di una vita vecchia. Il ciclo della natura è imperituro, l’uomo di campagna lo segue finché gli è possibile. Immagini nitide, musicalità poetica.

 

 

L’ARATRO

 

Il contadino scrive per terra,

con l’aratro condotto dal bue.

Il vomere innestato nel ceppo

come se fosse un pennino,

e il sudore salato della fronte

come l’inchiostro del calamaio,

disegnano solchi lunghi e dritti,

da un limite all’altro,

nel terrazzamento della vigna nuova

e nel sentiero della vita vecchia.

 

REGORDI di Graziella Colombini

Là, inscià culina suta Piematun,

setà a l’umbra d’in mescemin,

int’in silensiu fermu,

cun chela oura legera

ch’a muntava da ina marina berlüxente,

là, on lasciau i mei sogni.

 

Sogni de zuventüra che cun a sou lüxe

i rescciairava u grixiù d’i mei giurni.

U leira u tempu d’i amui axerbi,

ma cun u fögu in tu peitu,

mai cuntai a nisciun

e abadai intu fundu du cö

cun a desirança de baixi numà assunai.

 

Là, sun turnà

inscià culina suta Piematun

a çercà l’emuçiun de cheli mumenti.

Ma u mescemin u nù ghé ciü

e cun elu i sun sparî tüti i mei sogni,

i pensceri, e speranse garumbe,

e risposte impuscibili  a dumande a pena zunzürae.

 

Tütu feníu, tütu sparíu,

cume ‘sti grili d’avustu

chi me ciaravüglia inturnu

inte l’erba urmai seca

anunçiandu che a bela stagiun

a se ne va e ariverà l’autunu,

aiscì chelu d’a mei vita.

 

Ma i sogni i resta,

perché tüti i sogni, anche i ciü fantasiusi,

i porta  du ben e  da cuntentessa.

 

 

Graziella Colombini – Dialetto del Vallone di Latte

Premio “COMUNE DI VALLEBONA”  al XXXVIII Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2025 con la seguente motivazione:

L’autrice ripercorre le emozioni della sua giovinezza, quando nella campagna, davanti al mare luccicante, si ritrova a sognare, a immaginare un amore acerbo, ma tanto forte dentro di lei, di cui non rimarrà che il ricordo dei baci solo sognati. Tornare oggi nello stesso posto non è più la stessa cosa: tutto è cambiato, l’albicocco non c’è più e anche i pensieri sono diversi, disturbati da orde di grilli canterini che ad agosto annunciano pressoché la fine della bella stagione nonché l’autunno della vita. Restano i sogni, portatori di bene e bellezza. Intimità e dolcezza del componimento.

 

 

RICORDI

 

Là, sulla collina sotto Piematun,

seduta all’ombra d’un albicocco,

in un silenzio fermo,

con quell’aria leggera

che saliva da un mare luccicante

là, ho lasciato i miei sogni.

 

Sogni di giovinezza che con la loro luce

rischiaravano il grigiore dei miei giorni.

Era il tempo degli amori acerbi

Ma con il fuoco nel petto,

mai raccontati a qualcuno

e nascosti in fondo al cuore

con il desiderio di baci solamente sognati.

 

Là, sono tornata

sulla collina sotto Piematun

a cercare l’emozione di quegli attimi.

Ma l’albicocco non c’è più

e con lui sono spariti tutti i miei sogni,

i pensieri, le speranze assurde,

le risposte impossibili

 a domande appena sussurrate.

 

Tutto finito, tutto sparito,

come questi grilli d’agosto

che mi saltellano intorno

nell’erba ormai secca

annunciando che la bella stagione

se ne va e arriverà l’autunno,

anche quello della mia vita.

 

Ma i sogni restano,

perché tutti i sogni, anche i più irrealizzabili,

portano il bene e la felicità.

 

CRÊUZA DE MÄ di Fabrizio de André

Umbre de muri, muri de mainé

dunde ne vegnì, duve l'è ch'ané

da 'n scitu duve a lûnn-a se mustra nûa

e a nuette a n'à puntou u cutellu ä gua

e a muntä l'àse gh'è restou Diu

u Diàu l'è in çë e u s'è gh'è faetu u nìu

ne sciurtìmmu da u mä pe sciugà e osse da u Dria

a funtan-a d'i cumbi 'nta cä de pria.

 

E 'nt'a cä de pria chi ghe saià

int'à cä du Dria che u nu l'è mainà

gente de Lûgan facce da mandillä

quei che du luassu preferiscian l'ä

figge de famiggia udù de bun

che ti peu ammiàle senza u gundun.

 

E a 'ste panse veue cose ghe daià

cose da beive, cose da mangiä

frittûa de pigneu giancu de Purtufin

cervelle de bae 'nt'u meximu vin

lasagne da fiddià ai quattru tucchi

paciûgu in aegruduse de lévre de cuppi.

 

E 'nt'a barca du vin 

ghe naveghiemu 'nsc'i scheuggi,

emigranti du rìe cu'i cioi 'nt'i euggi 

finch'ou matin crescià da puéilu rechéugge

frè di ganeuffeni e d'è figge

bacan d'a corda marsa d'aegua e de sä 

che a ne liga e a ne porta 'nte 'na crêuza de mä.

 

 

 

Fabrizio de André – Lingua genovese

 

 

CROSA DI MARE

 

Ombre di facce facce di marinai

da dove venite dov’è che andate

da un posto dove la luna si mostra

nuda e la notte ci ha puntato il coltello

alla gola e a montare l’asino c’è rimasto Dio

il Diavolo è in cielo e ci si è fatto il nido

usciamo dal mare per asciugare le ossa dall’Andrea

alla fontana dei colombi nella casa di pietra.

 

E nella casa di pietra chi ci sarà

nella casa dell’Andrea che non è marinaio....

gente di Lugano facce da tagliaborse

quelli che della spigola preferiscono l’ala

ragazze di famiglia, odore di buono

che puoi guardarle senza preservativo.

 

E a queste pance vuote cosa gli darà

cosa da bere, cosa da mangiare

frittura di pesciolini, bianco di Portofino

cervelle di agnello nello stesso vino

lasagne da tagliare ai quattro sughi

pasticcio in agrodolce di lepre di tegole.

 

E nella barca del vino ci navigheremo sugli scogli, 

emigranti della risata con i chiodi negli occhi 

finché il mattino crescerà da poterlo raccogliere

fratello dei garofani e delle ragazze

padrone della corda marcia d’acqua e di sale 

che ci lega e ci porta in una mulattiera di mare

U MEI PAISE PECIN di Maria Giovanna Casanova

I sœřan numa 4 cà megie derocae

dui gati pœŕ i vasi da faŕ aribatae

ma dœŕ mei paise cu paŕ tantu pecin

e nu scangiurìa mancu in brenchin.

 

U l’acumensa lagì a san Tumau

unde u Tempu u gh’eřa acustimau

pei in vuřacian fin in Campurundu

u te paŕ de aveŕ viràu titu u mundu

 

Se ti vei passaŕ d’in ti chibi aŕ frescu

benta che ti a piğlie, sensa ciapescu

d’in te Cuřone per tiraŕ versu Pecaster

ti munta d’in La Tağliaa, pœŕ vœŕ u ci bèŕ:

 

La Ciassa veğlia, cuscì carega de ani,

de aregoŕdi, caiche ciacrin e de malani,

ti munta in La Cola, dœŕ paise u chicuřissu

cun in casteŕ derocau cu faijia da aŕmissu

 

I sœřan numa 4 cà megie derocae

dui gati pœŕ i vasi da faŕ aribatae

ma u mei paise che u pařesce pecin,

u l’è in tu mei coř cume mai nescin!

 

 

 

Maria Giovanna Casanova – Dialetto di Pigna

Poesia che ha partecipato a “U Giacuré” – Ed. 2025

 

 

IL MIO PAESE PICCOLO

 

Saranno solo 4 case mezze diroccate

Due gatti per i vasi da far cadere

Ma del mio paese che sembra tanto piccolo

Non cambierei neanche un gancio

 

Si comincia laggiù a San Tommaso

Dove il Tempo si era abituato

Poi in piano fino in Camporotondo

Ti sembra di aver girato tutto il mondo.

 

Se vuoi passare dai “chibi” al fresco

Devi prenderla, senza pasticciare

Dalle Colonne per tirare verso Pecastello

E sali da La Tagliata per vedere il più bello:

 

La Piazza vecchia, così carica di anni,

Di ricordi, qualche tristezza e di malanni,

Sali in La Colla, del paese il cucuzzolo,

Con un castello diroccato che faceva da riparo

 

Saranno solo 4 case mezze diroccate

Due gatti per i vasi da far cadere

Ma il mio paese che sembra piccolo

È nel mio cuore come mai nessuno!

 

A FÒURA D’A PASSERÉLA di Roberto Rovelli

 

Gh’eira ina vòuta ina passeréla,

a l’eira l’urgögliu scurdàu de Ventemiglia

fina che, in treméndu giurnu, u scciümairùn

u se l’ava portà via cume s’a fusse de cartùn.

Chelu giurnu, insciu d’àiga, u Roia füriùsu

u s’eira asbrivàu pe’ a valà destrügendu

e stirassanduse derré tütu çò ch’u l’inscuntrava.

Pe’ dabòn ina marrìa giurnà: a çità méża alagà,

sténta d’â pàuta e da tüta a rümenta lascià

e, pégiu ancù, a passeréla a nu’ gh’eira ciü,

ghe n’eira restàu noma in tòcu ancura in pei.

Passà a bota d’u desastru, i prugéti pe’ refàřa

i l’eira cumensài bèn aviau; e che prugéti...

mancu se a scciümaira a fusse a Manega d’i Ingresi.

De mentre i ani i passava e rèn u se bulegava.

A se fa; a nu’ se fa. Manca i sodi; na, i ghe son.

U nullaòsta, l’aprüvaçiùn d’a Cumüna, d’a Regiùn,

d’u prevostu, d’u spassìn; se decide in po’ caicün.

Se e parole gastàe i fusse stàe sachi de çimen,

ancöi, ciù de due vòute, a sereva sta già refà.

Ascàixi in lüstru u l’è passàu e, finarmente,

i l’an cumensàu a derrucà a parte ch’a s’eira sarvà,

assegürandu che càiche tòcu u serà cunservàu

e messu in mustra int’a Cumuna o int’u Müseu.

Belìn, mi nu’ u saveva ch’a fusse diventà

famusa cume a müraglia de Berlìn!

Aspeitandu de vé, chissà candu, a növa passeréla,

regordàmuse che u Scignù u l’à creàu u mundu intrégu

in sète giurni; na, me son sbagliàu: noma sei.

Au sètimu u s’è arrepousàu.

 

 

 

Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola                 

Poesia che ha partecipato a "U Giacuré" Ed. 2025

 

LA FAVOLA DELLA PASSERELLA

 

C’era una volta una passerella,

era l’orgoglio dimenticato di Ventimiglia

finché, un atroce giorno, il fiume in piena

 se l’aveva portata via come se fosse di cartone.

Quel giorno, gonfio d’acqua, il Roia furioso

si era slanciato per la vallata distruggendo

e trascinandosi dietro tutto ciò che incontrava.

Davvero una brutta giornata: la città mezza allagata,

soffocata dal fango e da tutta l’immondizia lasciata

e, peggio ancora, la passerella non c’era più,

ne era rimasto soltanto un pezzo ancora in piedi.

Passato lo choc del disastro, i progetti per rifarla

erano cominciati ben presto; e che progetti...

nemmeno se il fiume fosse la Manica degli Inglesi.

Frattanto gli anni passavano e nulla si muoveva.

Si fa; non si fa. Mancano i soldi; no, ci sono.

Il nullaosta, l’approvazione del Municipio, della Regione,

del parroco, dello spazzino; si decida un po’ qualcuno.

Se le parole sprecate fossero sacchi di cemento,

oggi, più di due volte, sarebbe stata già rifatta.

Quasi cinque anni sono passati e, finalmente,

hanno cominciato a demolire la parte che si era salvata,

assicurando che qualche pezzo sarà conservato

ed esposto nel Municipio o nel Museo.

Accidenti, io non lo sapevo che fosse diventata

famosa come il muro di Berlino!

Aspettando di vedere, chissà quando, la nuova passerella,

ricordiamoci che il Signore ha creato il mondo intero

in sette giorni; no, mi sono sbagliato: soltanto sei.

Al settimo si è riposato.