URTIMO GIORNO DE LAOU di Antonio Canepa

L’urtimo giorno… poi vaggo in penscion;

i mæ anni ciù belli son passæ.

Diggo a-i amixi: “Se vediêmmo ancon”,

ma so che questa a no l’è a veitæ.

 

Tanto che parlo me piggia o magon,

un pö de raggia e tanta anscietæ;

me sento tremâ e gambe; ho l’imprescion

d’ëse ‘n ommo finìo, sensa pietæ.

 

In riva a-o sciumme ch’o m’ha visto forte,

veddo l’ægoa scorrî, quella d’ancheu,

ch’a va sensa fermäse e pâ ch’a porte

con lë tutte e speranse do mæ cheu.

 

Son triste, anche se a vitta a no finisce:

ma o padron queste cöse o no e capisce.

 

 

 

Antonio Canepa – Dialetto di Genova

 

 

L’ULTIMO GIORNO DI LAVORO

 

L’ultimo giorno… poi andrò in pensione;

i miei anni più belli son passati.

Dico agli amici: “ Ci vedremo ancora”,

ma so che questa non è la verità.

 

Mentre parlo, mi prende il crepacuore,

un poco di rabbia e tanta ansia;

sento che mi tremano le gambe; ho l’impressione

d’essere un uomo finito, senza pietà.

 

In riva al fiume che m’ha visto forte,

vedo l’acqua scorrere, quella di oggi,

che va via senza fermarsi e sembra che porti

con sé tutte le speranze del mio cuore.

Sono triste, anche se la mia vita non finisce:

ma il padrone queste cose non le capisce.

BURIANE di Ottavio Allavena

  

Buriane e tramuntana

e zibe e sistre, dae crene

a desaversu, i l’ingavuna i valui,

i scioura, i spantega, i l’arrubata

bon e marriu, duvesecesece a reu,

i sciaca u stömegu, scciancau

dau mà o da u magun.

Ciache cantun u l’aciata

in ressautu o in’ucaxiun,

forsci ina peiga o a fin!

De derré gh’é cübu

se ghe demura u destina.

Astrachi in sce l’astregu dâ vita

gougiu, festin e lagrime

i n’amaregna, i n’ingöglia

a in garavügliu e i n’ingalota:

e s’atruvamu suli.

Cun in’arima giassà

gh’é a freve d’a sperança

cun ina stissa d’asbrivu

pé asviasse, cianin, sensa riorche,

pe’ in camin duve nu gh’é chintagne,

e ch’u ne mena a l’autru cantun.

Adaixu andamu, sensa cuita,

perché nu samu duve

u l’é u cunfin.

 

 

 

Ottavio Allavena – Dialetto di Latte di Ventimiglia

III Classificato al Premio Rina Govi, Genova – Edizione 2002

 

 

BURRASCHE

 

Burrasche a tramontana

e raffiche e folate dalle creste

a soqquadro, ingozzano i valloni

sollevano, sparpagliano, travolgono

il buono e il cattivo, ovunque e tutto,

premono sul petto, lacerato

dal male o dal dispiacere.

Ogni angolo nasconde

un sobbalzo o una occasione,

forse una trappola o la fine.

Di dietro c’è il buio,

ci si diverte il destino.

Rifiuti sul lastrico della vita,

affanno, festini e lacrime

ci amareggiano, ci attorcigliano

a un groviglio e ci fanno inciampare:

e ci scopriamo soli.

Per un’anima gelata

c’è la febbre della speranza

con un po’ di spinta

per avviarci adagio senza scuse

per una strada che non ha uscite traverse,

ci conduce all’altro angolo.

Adagio andiamo, senza fretta,

perché non sappiamo dove

è il confine.

À QUELLA CH’A ÇERCAVA di Fiorenzo Toso

 

À quella ch’a çercava e a no ô saveiva

Poule ascordæ da-a neutte – comme giæe

Lasciæ da-e onde lente in sciô sbattizzo –

Voeiva dî poule ch’arreixessan drento

A-a memöia inconstante, e pe delongo

Restessan vive à mette brotti neuvi;

E che in sciô fâ da seia fïsan feugo

Ch’o scada, comme ascada vin ch’o lascia

Sentimenti de fruta e feugge stanche.

 

Che seggian quella braxa ch’a dà a mente

A-o cheu desperso inti rigoî do scuo.

 

 

 

Fiorenzo Toso – Lingua genovese

4.XII.21

 

 

A COLEI CHE CERCAVA

 

A colei che cercava senza saperlo

Parole dimenticate dalla notte – come ghiaia

Abbandonata da onde lente sulla battigia –

Volevo dire parole che allignassero

Nella memoria incostante, e per sempre

Vivessero germogliando;

E che sul fare della sera fossero fuoco

Che scalda, come scalda un vino che lascia

Sentori di frutta e foglie stanche.

 

Che siano la brace che presta ascolto

Al cuore disperso nei brividi dell’oscurità.

ANTÒ DU BECU di Costanza Modena

U l’eira grossu, in poucu cabané,

cun ina pansa paresca a in butassu:

u nu gh’eira sentüra da puré

fa u giru du presentu de st’omassu.

 

U tegniva, in tu stagiu di Valui,

caiche crava e in becu ch’u spüssava,

tüti i u ciamava, sensa esitassiui,

Antò du becu, e u nome u u penelava.

 

Ti puixevi ben faghe ina lescia,

tegniru a molu, strügiau cu’ a brossa,

cande u passava u te lasciava a scia

de l’udù du so becu, da so spüssa.

 

U eira ascì schersuusu e cumpagnun,

pe’ fate rie u l’eira in gran campiun.

Se u se lapava mezu butijun

u tegniva testa a tütu in batajun.

 

Cun me paire u faixeva di maixei

duve ina vota u gh’eira i urivei,

e cumpreisu in ta paga da giurnà

u gh’eira fina in fiascu da süsà.

 

Alura mi, ch’a l’eiru ina petita,

a l’aixevu u me gran divertimentu:

sta a sentì ch’u parlava da so vita,

u ne dixieva da fane in munümentu.

 

Se pöi cu’ a martelina u se sciacava

in diu, u nu gh’eira santi ch’u lasciava

tranchili in Paradiizu, tüti in tera

u se i ciamava, cume fa ina ghera!

 

A a seira, pöi, finiu de travajà,

cu’  e gambe u trantinava, pe andà a ca,

a cica apeiza a in lerfu, a pansa in föra,

da a spala u ghe pendeva a camiixöra.

 

 

 

Costanza Modena – Dialetto di Sanremo

 

 

ANTONIO DEL CAPRONE

 

Era grosso, un poco grossolano,

la pancia come una botte:

non esisteva cintura

che potesse cingere la vita di quest’omone.

 

Aveva, nella stalla su ai Valloni,

un caprone puzzolente, con qualche capra;

tutti lo chiamavano Antonio del becco (capro)

e il nome gli stava a pennello.

 

Potevi anche lavarlo con la liscivia,

tenerlo a mollo, strofinarlo con una spazzola…

quando passava lasciava una scia,

l’odore del suo capro, il suo afrore.

 

Era scherzoso e di compagnia,

era un campione nel farti ridere.

Se poi si beveva mezzo bottiglione

sapeva tener testa ad un battaglione.

 

Con mio padre fabbricava muri,

dove una volta c’erano gli uliveti,

e compreso nella paga giornaliera

c’era un fiasco di vino da scolare.

 

Per me, che ero una bambina piccola,

era un grande divertimento ascoltarlo,

quando raccontava della sua vita,

ne diceva di quelle… da farne un monumento.

 

Se poi con il martello si schiacciava

un dito, non c’erano Santi che lasciasse

tranquilli, li chiamava tutti sulla terra

come a volere fare una guerra.

 

A sera, poi, finito il lavoro,

barcollava sulle gambe nell’andare a casa;

una cicca appesa al labbro, la pancia in fuori,

con la giacchetta che gli pendeva da una spalla.

L’ÀRBURU di Mario Saredi

U nu l’è

inta tèrra,

u l’è méssu li,

ùnde tütti i u pön vé,

nu tüttu l’ànu,

nùma pe’ ina fèsta,

ina vòuta

e tütti u fa cantà.

Raìxe u nu n’ha,

àutu

pòcu ciü

d’in mètru,

a l’avirùndu,

cén de curùi,

sbrilùi,

bèli, bèli da vé.

Lüxe, lüxe, lüxi

ch’i  s’assènde

e i s’amòrcia

scangèndu curù.

L’àrburu che digu mi

u l’è stu chi,

ch’u s’assènde

e u s’amòrcia

numa a Deinà

e tütti u fa cantà

a cansùn ciü bèla che gh’è,

bon Deinà!

 

 

 

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

2018

 

 

L’ALBERO

 

Non è

piantato in terra,

ma messo li,

dove tutti lo possono vedere,

non tutto l’anno,

solo per una festa,

una volta

e tutti fa cantare.

Radici non ne ha,

alto

poco più

di  un  metro,

attorno,

pieno di colori,

brillanti,

belli, belli da vedere.

Luce, luce, luci

che si accendono

e si spengono

cambiando colore.

L’albero che dico io

è questo,

che si accende

e si spegne

solo per Natale

e tutti fa cantare

la canzone più bella che c’è,

buon Natale!

CONFESCION di Silvio Opisso

In tæra no gh’ea dònna,

in çê no gh’ea Madònna,

no gh’ea unna stella in çê

ch’a foise coscì bella comme lê.

 

Pe solo un seu sorriso,

pe solo un seu sospio

mi n’eo ciù mi, rapio

me trovavo d’incanto in Paradiso.

 

A-a luxe de sto sô,

comme unna scioa l’é fiorio l’amô.

Ma a sciô da zoventù

a s’é sfeuggiâ e a no fiorisce ciù.

 

Ean coscì biondi e belli,

unn’onda d’öo i cavelli:

o tempo o gh’é passou

e quarche fî d’argento o gh’à intressou.

 

Ma pe mi en sempre d’öo

e i euggi sempre fondi

e comme o mâ profondi.

E tutto in lê m’é cao comme un tesöo.

 

Se a sciô da zoventù

a s’é sfeuggiâ e a no fiorisce ciù,

o seu profummo, chì

serrou ne-o cheu, solo con mi o peu moî.

 

 

 

Silvio Opisso – Dialetto di Genova

Tratta da “Poesia in Ligure tra Novecento e Duemila” (1900 – 2018) di Alessandro Guasoni – Edizioni Cofine, Roma, 2019, pag. 37

 

 

CONFESSIONE

 

In terra non vi era donna,

in cielo non c’era Madonna,

non vi era una stella in cielo

che fosse bella come lei.

 

Per un solo suo sorriso

per un solo suo sospiro

non ero più io, rapito

mi trovavo d’incanto in Paradiso.

 

Alla luce di questo sole,

come un sole è fiorito l’amore.

Ma il fiore della gioventù

si è sfogliato e non fiorisce più.

 

Erano così biondi e belli,

un’onda d’oro i capelli:

il tempo vi è passato

e vi ha intrecciato qualche filo d’argento.

 

Ma per me sono sempre d’oro

e gli occhi sempre fondi

e come il mare profondi.

E tutto in lei mi è caro come un tesoro.

 

Se il fiore della gioventù

si è sfogliato e non fiorisce più,

il suo profumo, qui

chiuso nel cuore, può morire solo con me.

TRAMONTO di Eugenio Lubrano Lavadera

 

Er passo en po’ stentà

co’r peso di àni ch’i vàn

sü per l’erta, tra gente devèrsa,

strassinando e ganbe,

i va vèrso ‘na stànssia,

perché come er comò ch’i ne serva ciü,

ente n’àotra cà j l’han sbatü…

 

E come fògia rancà da ‘r vento,

i va vèrso l’ürtimo tramonto

ente ‘na solitüdine

che la strèpa er chèe.

 

 

Eugenio Lubrano Lavadera – Dialetto de La Spezia

 

 

TRAMONTO

 

Il passo un po’ stentato,

col peso degli anni che vanno,

su per la salita, tra gente diversa,

trascinando le gambe,

va verso una stanza,

perché, come il guardaroba che non serve più,

in un’altra casa lo hanno sbattuto…

 

E come foglia strappata dal vento,

va verso l’ultimo tramonto

in una solitudine

che strappa il cuore.