Pe tanti
‘na stagion
co-i cavelli gianchi.
Ma gh’è stæto
o tempo
de bædinn-e
de biglie
de figûrinn-e:
pe bardasciammi
de ‘n’atra stæ.
Luigi Cornetto – Dialetto di
Genova
È PASSATA UN’ALTRA ESTATE
Per tanti
una stagione
con i capelli bianchi.
Ma c’è stato
il tempo
ei sassolini
delle biglie
delle figurine:
per ragazzetti
di un’altra estate.
Strasse,
amügliae int'in cantu
d'in casùn,
brüte de travagliu,
süae, sgarae,
apagliassae,
ratunae.
Strasse,
d'ina ròuba vecia,
pe strügià u giarùn
e netegià u brütessu
ciü ostinau,
incancregnìu
dau tempu.
Strasse,
in colu ae gente
ch'i nu l'han ninte,
ch'i vive ramenghe
pe' u mundu
sensa arte ni parte.
Strasse, de voute,
i mei pensieri,
strepai e desgaribai
ch'i nu vön andà
int’u versu giüstu.
Maria Pia Viale - Dialetto
di Vallebona (Im)
Premio Internazionale di Poesia e Narrativa “Carlo Bo – Giovanni De Scalzo”
Poesia Vincitrice della TARGA SALOTTO LETTERARIO PER LA POESIA NELLE PARLATE LIGURI
STRACCI
Stracci,
ammucchiati in un angolo
in un casolare,
sporchi di lavoro,
sudati, rotti,
stropicciati,
rosicchiati dai topi.
Stracci
di un vecchio vestito,
per strofinare la giara
e pulire lo sporco
più ostinato,
reso cancrena
dal tempo.
Stracci
addosso alla gente
che non ha niente,
che vive girovaga
per il mondo
senza arte né parte.
Stracci, a volte,
i miei pensieri
strappati e senza garbo
che non vogliono andare
nella giusta direzione.
De brügaje insce a tòa,
ina scòrza verda de fava,
ina péle séca de salame e
u gotu cun ina taca de vìn:
u cumènza in'autra giurnà.
Ina lama de su,
che a sepaa e sciùmbrie
cume in cuadru antigu.
Ina manà de penscei
i te rintrona int'u zérvelu
cume in sòn de campane.
I giurni dopu a festa
i san de pan stalaiu,
de menestra rescaudà;
e cazaòle faite de tucu
i s'amüja int'u lavélu
inseme a e òsa p'u gatu.
St'anu i sun menu saùie
st'anu a gh'amu da purtà
ina cuòna céna de spine.
Mino Beghello - Dialetto di
Taggia
I
Classificata al XXXIII Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed.
2020 con la seguente motivazione: Nel
descrivere l’interno della casa, nello specifico la cucina, l’autore dipinge
delle immagini. Sono ferme, sono rimaste lì dal giorno precedente, un giorno di
festa, che ha lasciato una sensazione particolare: in tempo di coronavirus
tutto ha assunto un contorno inevitabilmente diverso. La staticità dei versi
riflette l’immobilità causata dalla pandemia ed una sorta di resa nei confronti
di una nuova realtà. Intensità poetica e concreta espressione della
contemporaneità.
BRICIOLE
Delle briciole sul tavolo
una scorza fresca di fava
una pelle secca di salame
nel bicchiere una goccia di
vino:
ricomincia un altro giorno.
Una lama di sole
che separa le ombre
come un quadro antico.
Una miriade di pensieri
suonano nella mente
come un din don di campane.
I giorni dopo la festa
hanno il sapore del pane
secco
delle pietanze riscaldate;
le pentole sporche di sugo
giacciono nell'acquaio
insieme alle ossa per il
gatto.
Quest'anno tutto ha meno
sapore
quest'anno dobbiamo
confrontarci
con il morbo corona virus.
A nu scorda ren,
mancu gardendu
cun i ögli fërmi
int’a giassa
dunde a se speglia.
Mancu cun chela ziba
che a te spëntena
fia l’àrima.
Mancu cun a negia spëssa
de marsu
che a cara int’u valùn,
o in ciairù d’aiga
de matìn prestu.
A nu pënsa ancü
a i eterni relöri
che i fan girà
tütu l’üniversu.
Sulu a garda sciorte,
versu marina,
in archincé.
Cun i ögli cei
de giassa, de sù,
e de speransa
pè in növu giurnu.
Andrea Guglielmi - Dialetto di Vallebona
II Classificato al Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Edizione 2020 con la seguente motivazione: In un crescendo di immagini in cui i fenomeni atmosferici avversi diventano riferimento dell’anima, il componimento scorre facendo trattenere il fiato: l’aspettativa indotta potrebbe volgere al male di vivere. Lo sguardo, invece, incontra l’arcobaleno e, nonostante i tumulti della vita, è la speranza a fiorire negli occhi. Emerge allora la poesia che solleva l’emozione.
LA SPERANZA NEGLI OCCHI
Non dimentica nulla,
neanche guardando
con lo sguardo fisso
nel ghiaccio
dove si specchia.
Neanche con quel vento
gelido
che ti spettina
persino l’anima.
Neanche con la nebbia densa
di marzo
che scende nel vallone,
o un chiarore d’acqua
di buon mattino.
Non pensa ancora
agli eterni orologi
che fan girare
tutto l’universo.
Solo guarda emergere
dal mare
un arcobaleno.
Con gli occhi pieni
di ghiaccio, di sole,
e di speranza
per un nuovo giorno.
Cun in corp prëcisë dë sapa
‘r ranca a muta e,
‘r la pausa sciür bord dër
béaa,
dréğ dréğ r’aigua piglia a
sa cursa ën lë sorc,
la s’ ënfira ën lë garb sut
i ciapasöi dër camin e...
la sciort’ d’autra part’,
la sauta ën la fascia dë
d’avaa,
e la cur ën lë béaa chë l’é
ën la préscia da fascia
fin a arrivaa ar limite për
suutaa ëncoo ën la fascia dë dë sut,
la atrova ën la sa cursa e
mute
messe përcise për dunaa a
diresiun giüšta,
l’é in labirintu dë sörchi
chë van ën ogni dirésiun
vers tutti i örti,
ma r’aigua é cuštretta dae
mute a sëguirné dëmà una,
quand finarmént la arriva a
dëstinasiun
la atrova ina muta ën fund’
ar béaa ch’ la blocca a sa cursa,
e allura quéla ch’ariva dë
dëré
la ašpuncia quéla ché
arrivaa priméra,
‘r livèe dë r’aigua munta
fìn ai sörchi di fažiöi e,
finarmént la và ... a dunaa
a vita...!
Giovanni (Ivano) Lanteri - Dialetto
Brigasco variante di Verdeggia
PREMIO ALL’AUTORE dell’Ass. Cult. A Cria al “XXXIII U Giacuré – Edizione 2020” con la seguente motivazione: Per secoli, con semplici gesti dell’uomo, l’acqua porta la vita nei solchi seminati negli orti, senza bisogno di alcuna sovrastruttura, per la sola legge di gravità. La descrizione del sistema di irrigazione “per caduta” più antico del mondo scorre senza pause: i versi diventano essi stessi acqua che fluisce.
IL BEODO
Con un colpo preciso di
zappa toglie la zolla e,
la posa sul bordo del beodo,
velocemente l'acqua inizia
la sua corsa nel solco,
si infila in un buco sotto i
lastroni del sentiero e...
esce dall'altra parte,
salta nella fascia di sotto,
e corre nel beodo in cima
alla fascia
fino ad arrivare al limite
per saltare di nuovo nella fascia di sotto,
trova nella sua corsa delle
zolle
messe in modo preciso per
darle il giusto percorso,
è un labirinto di solchi,
che vanno in ogni direzione
verso tutti gli orti,
ma l'acqua è costretta dalle
zolle a seguirne una sola,
quando finalmente arriva a
destinazione
trova una zolla in fondo al
beodo che blocca la sua corsa,
e allora quella che arriva
dietro
spinge quella che è arrivata
prima,
il livello dell'acqua sale
fino ai solchi dei fagioli e,
finalmente va ... a dare la vita...!
I son ani che nu’ sentu ciü
“u nostru parlà”,
u parlà d’a mei tèrra e d’a
mei zuventüra.
Cuscì, candu me piglia a
mařincunìa, ciügu i ögli
e me lasciu straportà int’in
viàgiu de fantaixìa.
Alantù vegu turna e cae, e
ciasse, i carrùgi;
vöřu sciü ciaze, cole,
bòschi e valui;
respiru audù de pisciadéla,
de café e de sařìn.
Pöi, ciancianìn, sentu i
nostri veci parlà in dialétu,
ma e vuxe i deventa i
atràssi d’in’urchèstra,
cu’e parole ch’i se müa
int’ina müxica devina
e i dialéti ch’i se fùnde
int’in exitu armuniùsu.
Da Zéna sentu tremöřà u
suspiru d’in viulìn
seghìu dau bumbunà d’in
cuntrabassu ch’u rébumba
sciü i cupi e pe’ i carrùgi
desgarnì de Duçàiga.
Au son acüu d’ina curnétta
de Ciävai, in cornu ingrese
u réspùnde sutuvuxe fra e
vile d’a vecia Burdighea.
Da Pigna a cadénsa d’i tàsti
d’avòriu d’in piànu
a s’intréixa cu’e nòte d’in
flàutu d’Isuřabona
e cun chele de dui rieschi
clarinéti de Sanremu.
A ina trumba de Ventemiglia
u fa ecu da Arensan
u làiru d’in trumbùn ch’u
süstra amagunàu.
Infin, ‘sta imaginària
sinfunìa a se cuncrüde
cu’in “rondo” füriùsu de
viulìn tabarchìn
int’u treàtu ciü bèlu che
ghe sece au mundu,
dùve u mà u fa da platéa, e
muntàgne da galerìa
e u parcu u l’è defati tüta
a crota d’u cielu.
Pöi, int’u silençiu, â fin
de ‘stu viàgiu de fantaixìa,
sentu u cařù de làgrime
amàre e mařincòniche
ch’i me riga e masche e i
stissa sciü u cuscìn
e cianìn, finarmente
m’adormu cu’in sciau.
Roberto Rovelli - Dialetto de La Mortola
III
Classificata al premio di Poesia Dialettale “U Giacuré” – Edizione 2020 con la
seguente motivazione: L’amore per la propria
terra, per le proprie radici è insito nell’essere umano. Diventa ancora più
intenso quando si migra e si passa la propria vita in terre molto lontane: ne
emerge un attaccamento struggente, la memoria è pura, ha salvato tutto in un
archivio incontaminato. La fantasia può dilettarsi fino ad immaginare un
concerto con suoni e strumenti che si richiamano e si armonizzano da un luogo
all’altro della regione. Una pindarica sinfonia pensata e descritta con
maestria.
SINFONIA
Sono anni che non sento più
“il nostro linguaggio”,
il dialetto della mia terra
e della mia gioventù.
Così, quando mi prende la
malinconia, chiudo gli occhi
e mi lascio trasportare in
un viaggio di fantasia.
Allora rivedo le case, le
piazze, i vicoli;
volo su spiagge, colline,
boschi e valloni;
respiro odore di pisciadela,
di caffè e di salsedine.
Poi, poco a poco, sento i
nostri vecchi parlare in dialetto,
ma le voci diventano gli
strumenti di un’orchestra,
con le parole che si
trasformano in una musica sublime
e i dialetti che si fondono
in un esito armonioso.
Da Genova sento vibrare il
sospiro di un violino
seguito dal rimbrottare di
un contrabbasso che rimbomba
sui coppi e per i vicoli
solitari di Dolceacqua.
Al suono acuto di una
cornetta di Chiavari, un corno inglese
risponde sottovoce tra le
ville della vecchia Bordighera.
Da Pigna il ritmo dei tasti
d’avorio di un pianoforte
s’intreccia con le note di
un flauto d’Isolabona
e con quelle di due briosi
clarinetti di Sanremo.
A una tromba di Ventimiglia
fa eco da Arenzano
il lamento di un trombone
che singhiozza accorato.
Infine, questa immaginaria
sinfonia si conclude
con un “rondo” furioso di
violini tabarchini
nel teatro più bello che ci
sia al mondo,
dove il mare fa da platea, i
monti da galleria
e il palcoscenico è infatti
l’intera volta celeste.
Poi, nel silenzio, alla fine
di questo viaggio di fantasia,
sento il calore di lacrime
amare e malinconiche
che mi rigano le guance e
gocciolano sul cuscino
e lentamente, finalmente
m’addormento con un sospiro.
Quelli cranï
macrocefali
coverti de
riççi neigri
comme 'na
pellissa d' astrakan
ch' àn i
figgieu piccin do
terso mondo...
Quelli euggi,
neigri, tristi e
lacrimosi,
profondi comme
o fondo de 'n
vulcan
che mandan
lampi de feugo
comme lava
fûsa
ma contornæ
da sciammi de
mosche
che sûssan
l' ûmore da congiuntivite...
Quelli nasi
cö mocco ch' o
colla
in scë
lerfe carnose...
Quelle costiggieue
che spuntan dä
pelle
formando tra
ûnn-a e l' ätra
sorchi de famme........
Quella pelle
teisa
de panse
che pàn balloìn,
braççe che
pàn grissin
appeise a
'n tronco coverto
de strasse
ch' o s' arreze
in scë due
gambe de séllao...
Questi son
i figgieu ch' han
famme...
Coscì no
ti te rendi
conto
de comme
fassan a tïâ
feua
due righe
de denti gianchi,
mettîse a rïe, dâse di
sponcioin
pe intrâ
tûtti quanti
in te l'
obbiettivo de 'na
telecamera a colori
comme i
figgieu de tûtto
o mondo !
Renzo Ferrero – Dialetto di
Genova
BAMBINI DEL
TERZO MONDO
Quei crani
macrocefali
coperti di
riccioli neri
come una
pelliccia di astrakan
che hanno
i bambini del
terzo mondo...
Quegli
occhi neri, tristi
e lacrimosi,
profondi come
il fondo di un vulcano
che mandano
lampi fuoco
ome lava
fusa
ma contornati
da sciami di
mosche
che succhiano
l' umore della congiuntivite...
Quei nasi
col moccio che
cola
sulle labbra
carnose...
Quelle costole
che spuntano dalla
pelle
formando tra
una e l' altra
solchi di fame...
Quella pelle
tesa
di pance
che sembrano palloni,
braccia come
grissini
appese a
un tronco coperto
di stracci
che si
regge su due
gambe di sedano...
Questi sono
i bambini che
hanno fame...
Così non
ti rendi conto
di come
facciano a mostrare
due righe
di denti bianchi,
mettersi a
ridere e darsi
spintoni
per entrare
tutti quanti
nell' obbiettivo di
una telecamera a
colori
come i
bambini di tutto
il mondo!
