STRADOÌN IN MACADÀN di Renzo Ferrero

Se ciammavan coscì.

No so se quarchedûn ha mai sentìo

e -s' o l' ha sentìo- o se ricorda

quello scroscî

che fava e reue di cäri da beu

co-i çercioin de færo

in sce stradde de 'na votta in macadàn.

Mi me-o ricordo! Ëa figgieu...

e quello scroscî, quello zemî,

o paiva o lamento de quelle priettinn-e

che diventavan pûa.

Quello scroscî, quello zemî

o se sentiva ben

camminando lentamente a pê

arente a-o cäro

a-o lento passo do beu.

Oua, scë stradde asfaltæ,

cöre veloci e silenziosi

Michelin, Pirelli e Fireston,

tanto veloci

ch' han sorpassòu pe sempre

a poexïa e a pûa

di stradoìn in macadàn... !

Renzo Ferrero – Dialetto di Genova

2004

STRADONI IN MACADAM

Si chiamavano così.il

Non so se qualcheduno ha mai sentito ù

e -se l' ha sentito – si ricorda

quello scricchiolio,

che facevano le ruote dei carri da buoi,

coi cerchioni di ferro s

ulle strade di una volta in macadam.

Io me lo ricordo! Ero ragazzo...

E quello scricchiolare, quel gemere,

sembrava il lamento di quelle pietruzze

che diventavano polvere.

Quello scricchiolare, quel gemere

si sentiva bene

camminando lentamente a piedi

vicino al carro

al lento passo del bue.

Ora sulle strade asfaltate

corrono veloci e silenziosi

Michelin, Pirelli e Firestone,

tanto veloci

che hanno sorpassato per sempre

la poesia e la polvere

degli stradoni in macadam.

L’AVRI’ DU VINTI VINTI di Gabriella Gismondi

De lasciὒ’ ina lὒna stramesurà,

runda , gianca cun ina lὒὒxe cuscì astriunà

da stense e stéle

a garda sita u mundu.

E nui a issamu in sciὒ’ i ὂij

per couse a semu desuverii.

A se semu acorti de l’udù pàixu da tèra,

che u ne fa tremà u cὂ

a se semu scurdai  da so vùuxe

pe’ tropu tempu.

A semu restai suli surve i barcui,

a se incuntramu da longi

cun l’agnima strenta tra e mae.

A se viemu cun a facia bagnà de lagrime,

a bevemu st’ aiga de marina.

A se semu persi in t’in tempu scunusciὒu

sercandu ina man amiga,

in riisu aciatau daa mureta.

U ne resta sulu a Campana,

che a ne ciama cun i sὂi tuchi,

a ne dìixe “Curagiu! Restai ὒnii,

pè truvà  ina nὂva speransa!”

pé turnà liberi cume i gagiai 

che i bala in tu ventu

e i cantan bramandu au sé a so’ alegria..

Gabriella Gismondi – Dialetto di Sanremo

Poesia che ha partecipato a “U Giacuré 2020”

L’APRILE DEL VENTI VENTI

Di lassù una luna enorme

rotonda, bianca, così stregata (invasa dal demonio)

da spegnere le stelle

guarda in silenzio il mondo.

E noi alziamo in su gli occhi

perché siamo smarriti.

Ci siamo accorti dell’odore quieto della terra

che ci fa tremare il cuore

ci siamo dimenticati la sua voce per troppo tempo.

Siamo rimasti soli sui balconi

ci incontriamo da lontano

con l’anima stretta tra le mani.

Ci vediamo con la faccia bagnata di lacrime

e beviamo quest’acqua di mare.

Ci siamo persi in un tempo sconosciuto

cercando una mano amica

un sorriso nascosto dalla mascherina.

Ci resta solo la Campana,

che ci chiama con i suoi rintocchi

ci dice “Coraggio! Rimanete uniti,

per trovare una nuova speranza!”

per tornare liberi come i gabbiani

che danzano nel vento

e cantano urlando al cielo la loro allegria.

FIU, FIU, FIU di Mario Saredi

Cànde èira bon

a scivurà,

tütti i me digàva,

belin,

cùme ti scivùri bèn,

màncu in auxèlu

u fa cume tü.

Pöi i l’han vusciüu

savè,

ùnde avìa imparàu.

Èira amigu 

d’in franghèlu,

u me purtàva

cun élu.

Fiu, fiu, fiu,

u m’ha musciàu.

Ghe l’hon messa tütta

a imparà,

ma ghe l’hon fa.

L’e  stàu cu’ u scivurà,

che l’hon incantà.

Fiu, fiu, fiu

a l’ha imparàu aiscì éla,

e fiu, fiu, fiu,

fina a l’autà.

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

2018

FIU, FIU, FIU

Quando ero capace

a  fischiare,

tutti  mi dicevano,

accipicchia,

come fischi bene,

neppure un uccello

fa come te.

Poi hanno voluto

sapere,

dove avessi  imparato.

Ero amico

di un fringuello,

mi  portava

 con lui.

Fiu,fiu,fiu,,

mi ha insegnato.

Ce l’ho messa tutta

a imparare

ma ce l’ho fatta.

 Stato col fischiare

Che la ho incantata.

Fiu,fiu,fiu.

Ha imparato pure lei,

e fiu,fiu,fiu,

fino all’altare.

U SÙ COME PADRUN di Raffaella Martini

Desciulate! Nu ciurnega!

Nu gh’e tempu

per perdise en beligure

begna camina! Aviau!

Chi te pasa dere,

chi te pasa denai

tϋti abasurai

asciarmai a serca

loche nu arescen a truva,

en cua ϋn dere l’autru

denai a in ren cien de tante couse

pastau de parole mai dite,

de baiji mai dai

per nu afermasse mai

pe a cuita d’ariva

sensa mancu save und’anda.

Au basta! Me sentu muri!

Tϋtu su burdelu u me fa asfereiji……

Vogliu senti e geve suta i pei,

a giaira che a sciuscia en tu valun,

l’oudu d’ina rosa ancu empuma,

l’aria sutira de nuembre, candu in va a arama!

On lestu!

On lestu cun sa vita, sempre destrambariun

de chi en la vogliu noma u su

come padrun.

Raffaella Martini – Dialetto di Ceriana

PREMIO CIVILTA’ CONTADINA “MADALENA DE FUNTANE” a “U Giacuré 2020” con la seguente motivazione: Il confronto tra la vita di città e quella di campagna è il tema su cui si snodano i versi, con un ritmo incalzante, per certi versi “galoppante”. La frenesia, lo stress, il correre, il nulla della città lasciano il posto ad un ritorno alla terra, al rumore del fosso, al profumo di una rosa non ancora sbocciata, al tempo della raccolta delle olive, affinché non sia più l’orologio a dettar legge, ma il sole. E l’amore.

IL SOLE COME PADRONE

Sbrigati! Non indugiare!

Non c’e tempo

Per perdersi in quisquiglie

Bisogna andare! Presto!

Chi ti passa davanti,

chi ti passa dietro,

tutti indemoniati,

affannati a cercare

quello che non riescono a trovare

in coda uno dietro l’altro

davanti ad un niente pieno di tante cose

impastato di parole mai dette,

di baci mai dati

per non fermarsi mai,

per la fretta di arrivare

senza neppure sapere dove andare.

Ora basta! Mi sento morire!

Tutto questo rumore mi fa rabbrividire……

Voglio sentire le zolle di terra sotto i piedi,

Il torrente che soffia nella valle,

Il profumo di una rosa non ancora sbocciata,

l’aria sottile di novembre quando si raccolgono le olive

Ho smesso!

Ho smesso con questa vita sempre di corsa

Da ora in poi voglio solo il sole

come padrone.

PICHOUNA DÓU SAHEL di Yves Robaut

Paura pichouna desgraciada,

De sa maire que n’a jà plus,

Couòr macat, soufrisse lou siéu destin.

Aloura souguigna e canta lou matin.

Ignourant ben-èstre e counfouòrt

Empara, paureta, à liegì e à cuntà,

Sus d’un vielh assèti de la caseta ventada.

Ma souguigna e canta lou matin.

Davant lou maigre past dóu miejou,

Noun sau se mangerà lou sera,

E deman es encara tant aluègnat !

Pura souguigna e canta lou matin.

Viéu au ritoumou dóu soulèu,

Si revilhant sourpresa d’estre toujou viventa.

Urousa e serèna n’en souguigna,

Tamben cantareléa la vida estou matin .

Yves Robaut – Dialetto di Nizza costiero

Premio Circolo della Castagnola di Ventimiglia a “U Giacuré 2020” con la seguente motivazione: Delicata descrizione di una bambina sfortunata, che vive al bordo del deserto ed ha perduto la mamma: non ha nessuna certezza di vita, fosse anche soltanto quella di un pasto sicuro. Ella però sorride al mattino, vive al ritmo del sole e ogni risveglio la rende felice di essere ancora viva. Un esempio luminoso di amore per la vita, che rappresenta il tutto pur non avendo nulla.

RAGAZZINA DEL SAHEL

Povera figliola sfortunata,

di sua madre che più non ha,

cuore infranto, subisce il suo destino,

allora sorride e canta il mattino.

Ignorando benessere e agiatezza

Impara, miserabile, a scrivere e a contare,

su un vecchio sedile della capanna in vendita.

Ma lei sorride e canta il mattino.

Davanti al suo misero pasto di mezzogiorno,

lei non sa se la sera mangerà,

e domani è ancora così lontano.

Eppure lei sorride e canta il mattino.

Vive al ritmo del sole,

svegliandosi, sorpresa, di essere ancora viva.

Contenta e serena ne sorride,

in tal modo solletica la vita questa mattina.

BORGO VEUO di Renzo Ferrero

Solo a punta scamurâ do campanin

co-a croxe arrûzenìa

a spunta da lontan

in scië çimme do bosco de castagni e pin.

O campanin de 'n borgo abbandonòu

comme tanti feua de lì pe l' Appennin

coverto ormai de lelloa

erba cocca e viäsci

comme e çittæ di Maja in to Perù.

Quande ti gh' arrivi

quelli barcoin veui t' ammìan

comme euggi de fantäximi

perché e velenose goççe do tempo

se son mangiæ porte, barcoin, soieu.

Solo e prìe tegnan dûo ancon pe 'n pò...

O lûvego do bosco

o cresce l' erba cocca fra i risseu

frûsti 'na votta pe l'andâ di mû

càreghi de legne, stagnoin de læte

e banastræ de fen.

Oua no ghe ciû nisciûn:

morti o scappæ in zû verso a çittæ.

De vivo gh' è arrestòu solo

'n piscioèlo d' ægua e o treuggio pin

dove a beive vegne gazann-e roscigneu.

Foscia çent' anni fa quella vivagna

a l'aveiva convinto quarchedûn

a tiäghe sciû d' in gïo casette e gexa.

Ma 'na vivagna ancheu a no basta ciû

e quello borgo veuo

dove vive i fantäximi do passòu

o te lascia in gran magon a-o cheu...

Renzo Ferrero – Dialetto di Genova

2001

BORGO VUOTO

Solo la punta sbrecciata del campanile

con la croce arrugginita

spunta da lontano,

dalle cime del bosco di castagni e pini.

Il campanile di un borgo abbandonato

come tanti ve ne sono qua e là per l' Appennino,

coperto ormai di edera

e vitalbe

come le città dei Maja nel Perù.

Quando vi giungi,

quelle finestre vuote ti guardano

come occhi di fantasmi

perché le gocce velenose del tempo

si sono mangiate il legno di porte, di finestre e solai.

Solo le pietre tengono duro ancora un po'....

L' umidità del bosco

fa crescere il muschio fra l' acciottolato

una volta frusti dall' andare di uomini e muli

con fasci di legna, secchi di latte

e cestoni di fieno.

Ora non vi è più nessuno:

morti o scappati in giù verso la città.

Di vivo c' è rimasto solo il filo d' acqua

che scorre nel trogolo pieno,

dove vengono a bere le gazze e l' usignolo.

Forse cent' anni fa quella sorgente

aveva convinto qualcheduno

a costruirvi in giro casette e chiesa.

Ma una sorgente oggi non basta più

e quel borgo vuoto

dove vivono i fantasmi del passato,

ti lascia un gran magone in cuore...

U BALUN DE PAPE’ di Franco Bianchi

U ghe vuxeva pocu a demuòse

ina votta, ae fèste de paise.

A’a matin a andexeimu tütti a’a messa,

c’a l’ea in latin, e a nu capimu stissa!

E pœi a purtò u Cristu in prescesciùn

cuscì i pecai in andexeva in prescrisiùn.

Chi u l’ea bon u puxeva muntò

in sima au campanin, pé bataiò.

Dupigernà a se truvœimu in ciassa

tüti vestii daa festa, ina belessa

ma u mumèntu ciü bèlu da vé

u l’ea quonde u balun u muntova in sé.

U l’ea fau de papé, chelu balun,

u l’axeva a furma d’in sücun

cu in’agnima de fi fèru rundu.

Seràu in sima, ma avèrtu in tu fundu

in ch’in strasun, (drentu a in furnelettu)

bagnàu de alcol asesu in ch’in brichettu.

Cuscì l’oia in tu balùn a se rescaudova

e ciü legéu, cianin, u se issova.

Nui a mioimu in cu i œggi sbanài

a bucca averta, mezi abelinài.

Numma che serte votte, doppu in po’

u vèntu u u faxeva barzelò

alùa e sciamme i rivova au papé,

e u balun u s’asendeva in sé:

i ghe daxeva fœgu in t’in mumèntu

e u se bruxiova tüttu, sacramèntu!

Nui fiœi a ghe restoimu mò

perché a festa a l’ea meza ruvinò…

Franco Bianchi – Dialetto di Diano Castello

I Classificata al Concorso “Bellissimi versi” – Edizione 2017

LA MONGOLFIERA DI CARTA

Ci voleva poco per divertirsi

una volta, alle feste di paese.

Al mattino andavamo tutti a messa

che era in latino, e non capivamo niente!

E poi a portare il Cristo in processione

così i peccati cadevano in prescrizione….

Chi era capace, poteva salire

sul campanile, per battagliare.

Al pomeriggio ci incontravamo in piazza

tutti vestiti a festa, eravamo molto belli

Ma il momento più bello da vedere

era quando la mongolfiera saliva in cielo.

Era fatta di carta, la mongolfiera

e aveva la forma di una grossa zucca

con l’anima di filo di ferro.

Era chiusa in cima ma aperta sul fondo

Dove c’era uno straccio (dentro un piccolo fornello)

imbevuto di alcol e acceso con un fiammifero.

Così l’aria dentro la mongolfiera si riscaldava

E diventata più leggera, si alzava.

Noi guardavamo con occhi spalancati

e la bocca aperta, come allocchi.

Solo che certe volte, poco dopo,

il vento la faceva oscillare,

le fiamme raggiungevano la carta

e la mongolfiera prendeva fuoco:

si accendeva in un momento

e bruciava tutta, porca miseria!

Noi ragazzi ci rimanevamo male

perché la nostra festa era mezza rovinata…