MARINCUNIA di Mauro Maccario

Ina sagàta, fija d’in àrburu àutu e fìn,

créscìua in sce e còle lögni da sità,

giuvéna a s’èira višta štramüà e ciantà

int’ina tèra arénùsa drénte in giardìn.

 

Dénài surve l’àiga, desciàu aviàu au matìn,

in sù téntu de rùsu u gh’alansàva in’öjà,

l’èira u ciù bèlu mumèntu da giurnà,

pöi u vèntu u ghe šbardàva e föje cun u sarìn.

 

Ina nöte de lüna u vèntu u scìbràva veixìn,

pecìne ùnde in sce a marìna i acumensàva a brilà

cume tànte föje argéntàe aléštrìe a balà,

intramènte de làgrime négre i cröàva cianìn.

 

Aurìve, tàche présiùże e màncu in séštìn,

né màe, né šchìne cégàe pe’ arecanpà.

Pécìna a s’avisàva i corpi e u gatìju pe’ fàre carà,

a chitàra, i sàchi, a müra, aù in amàru déštìn.

 

U tènpu, e raìxe bèn afundàe intu giardìn,

i auxèléti intu mègiu ai brùti a ciàciarà,

i agiutàva su magùn štirasàu a chietà.

Ma u cö u a menàva dùnde a l’àva süsàu i tétìn.

 

L’aurivéu, e còle, l’audù du rumanìn

lasciù dùnde i turli i sonàva u viu.

 

 

 

Mauro Maccario – Dialetto di Soldano

Premio Circolo della Castagnola al XXXIX Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2026 cvon la seguente motivazione:

Un piccolo ulivo, impiantato in un giardino innanzi al mare, trova poco o niente di ciò che sarebbe il suo vero habitat: non è poi così necessaria la sua produzione di olive, tanto che cadono a terra senza che nessuno si occupi di coglierle. Ora tutto è diverso: tra i suoi rami cantano gli uccellini che gli danno conforto al magone che aveva dentro, ma Il suo cuore è rimasto legato all’uliveto, alle colline, al profumo di rosmarino e al canto dei tordi. Componimento maturo sulla nostalgia del luogo natio, struttura regolare, immagini ricche e originali (le lacrime nere, i tordi che suonano il violino).

 

            

MALINCONIA

 

Un virgulto, figlia di un albero alto e fino,

cresciuta sulle colline lontano dalla città,

giovane si era vista spostare e piantare

in un terreno sabbioso dentro un giardino.

 

Davanti sull’acqua, sveglio presto al mattino,

un sole colorato di rosso le lanciava un’occhiata,

era il momento più bello della giornata,

poi il vento le scompigliava le foglie con il salino.

 

Una notte di luna il vento fischiava vicino,

piccole onde sul mare iniziavano a luccicare

come tante foglie argentate preparate a danzare,

nel frattempo delle lacrime nere cadevano lentamente.

 

Olive, gocce preziose ma neanche un cestino,

né mani, né schiene piegate per raccogliere.

Piccola rammentava i colpi e il solletico per farle cadere,

la defogliatrice, i sacchi, la mula, ora un amaro destino.

 

Il tempo, le radici radicate a fondo nel giardino,

gli uccellini a chiacchierare in mezzo ai ramoscelli,

aiutavano questo magone protratto a calmarsi.

Ma il cuore la trasportava dove aveva succhiato il latte.

 

L’uliveto, le colline, il profumo del rosmarino,

lassù dove i tordi suonavano il violino.