REGORDI di Graziella Colombini

Là, inscià culina suta Piematun,

setà a l’umbra d’in mescemin,

int’in silensiu fermu,

cun chela oura legera

ch’a muntava da ina marina berlüxente,

là, on lasciau i mei sogni.

 

Sogni de zuventüra che cun a sou lüxe

i rescciairava u grixiù d’i mei giurni.

U leira u tempu d’i amui axerbi,

ma cun u fögu in tu peitu,

mai cuntai a nisciun

e abadai intu fundu du cö

cun a desirança de baixi numà assunai.

 

Là, sun turnà

inscià culina suta Piematun

a çercà l’emuçiun de cheli mumenti.

Ma u mescemin u nù ghé ciü

e cun elu i sun sparî tüti i mei sogni,

i pensceri, e speranse garumbe,

e risposte impuscibili  a dumande a pena zunzürae.

 

Tütu feníu, tütu sparíu,

cume ‘sti grili d’avustu

chi me ciaravüglia inturnu

inte l’erba urmai seca

anunçiandu che a bela stagiun

a se ne va e ariverà l’autunu,

aiscì chelu d’a mei vita.

 

Ma i sogni i resta,

perché tüti i sogni, anche i ciü fantasiusi,

i porta  du ben e  da cuntentessa.

 

 

Graziella Colombini – Dialetto del Vallone di Latte

Premio “COMUNE DI VALLEBONA”  al XXXVIII Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2025 con la seguente motivazione:

L’autrice ripercorre le emozioni della sua giovinezza, quando nella campagna, davanti al mare luccicante, si ritrova a sognare, a immaginare un amore acerbo, ma tanto forte dentro di lei, di cui non rimarrà che il ricordo dei baci solo sognati. Tornare oggi nello stesso posto non è più la stessa cosa: tutto è cambiato, l’albicocco non c’è più e anche i pensieri sono diversi, disturbati da orde di grilli canterini che ad agosto annunciano pressoché la fine della bella stagione nonché l’autunno della vita. Restano i sogni, portatori di bene e bellezza. Intimità e dolcezza del componimento.

 

 

RICORDI

 

Là, sulla collina sotto Piematun,

seduta all’ombra d’un albicocco,

in un silenzio fermo,

con quell’aria leggera

che saliva da un mare luccicante

là, ho lasciato i miei sogni.

 

Sogni di giovinezza che con la loro luce

rischiaravano il grigiore dei miei giorni.

Era il tempo degli amori acerbi

Ma con il fuoco nel petto,

mai raccontati a qualcuno

e nascosti in fondo al cuore

con il desiderio di baci solamente sognati.

 

Là, sono tornata

sulla collina sotto Piematun

a cercare l’emozione di quegli attimi.

Ma l’albicocco non c’è più

e con lui sono spariti tutti i miei sogni,

i pensieri, le speranze assurde,

le risposte impossibili

 a domande appena sussurrate.

 

Tutto finito, tutto sparito,

come questi grilli d’agosto

che mi saltellano intorno

nell’erba ormai secca

annunciando che la bella stagione

se ne va e arriverà l’autunno,

anche quello della mia vita.

 

Ma i sogni restano,

perché tutti i sogni, anche i più irrealizzabili,

portano il bene e la felicità.

 

CRÊUZA DE MÄ di Fabrizio de André

Umbre de muri, muri de mainé

dunde ne vegnì, duve l'è ch'ané

da 'n scitu duve a lûnn-a se mustra nûa

e a nuette a n'à puntou u cutellu ä gua

e a muntä l'àse gh'è restou Diu

u Diàu l'è in çë e u s'è gh'è faetu u nìu

ne sciurtìmmu da u mä pe sciugà e osse da u Dria

a funtan-a d'i cumbi 'nta cä de pria.

 

E 'nt'a cä de pria chi ghe saià

int'à cä du Dria che u nu l'è mainà

gente de Lûgan facce da mandillä

quei che du luassu preferiscian l'ä

figge de famiggia udù de bun

che ti peu ammiàle senza u gundun.

 

E a 'ste panse veue cose ghe daià

cose da beive, cose da mangiä

frittûa de pigneu giancu de Purtufin

cervelle de bae 'nt'u meximu vin

lasagne da fiddià ai quattru tucchi

paciûgu in aegruduse de lévre de cuppi.

 

E 'nt'a barca du vin 

ghe naveghiemu 'nsc'i scheuggi,

emigranti du rìe cu'i cioi 'nt'i euggi 

finch'ou matin crescià da puéilu rechéugge

frè di ganeuffeni e d'è figge

bacan d'a corda marsa d'aegua e de sä 

che a ne liga e a ne porta 'nte 'na crêuza de mä.

 

 

 

Fabrizio de André – Lingua genovese

 

 

CROSA DI MARE

 

Ombre di facce facce di marinai

da dove venite dov’è che andate

da un posto dove la luna si mostra

nuda e la notte ci ha puntato il coltello

alla gola e a montare l’asino c’è rimasto Dio

il Diavolo è in cielo e ci si è fatto il nido

usciamo dal mare per asciugare le ossa dall’Andrea

alla fontana dei colombi nella casa di pietra.

 

E nella casa di pietra chi ci sarà

nella casa dell’Andrea che non è marinaio....

gente di Lugano facce da tagliaborse

quelli che della spigola preferiscono l’ala

ragazze di famiglia, odore di buono

che puoi guardarle senza preservativo.

 

E a queste pance vuote cosa gli darà

cosa da bere, cosa da mangiare

frittura di pesciolini, bianco di Portofino

cervelle di agnello nello stesso vino

lasagne da tagliare ai quattro sughi

pasticcio in agrodolce di lepre di tegole.

 

E nella barca del vino ci navigheremo sugli scogli, 

emigranti della risata con i chiodi negli occhi 

finché il mattino crescerà da poterlo raccogliere

fratello dei garofani e delle ragazze

padrone della corda marcia d’acqua e di sale 

che ci lega e ci porta in una mulattiera di mare

U MEI PAISE PECIN di Maria Giovanna Casanova

I sœřan numa 4 cà megie derocae

dui gati pœŕ i vasi da faŕ aribatae

ma dœŕ mei paise cu paŕ tantu pecin

e nu scangiurìa mancu in brenchin.

 

U l’acumensa lagì a san Tumau

unde u Tempu u gh’eřa acustimau

pei in vuřacian fin in Campurundu

u te paŕ de aveŕ viràu titu u mundu

 

Se ti vei passaŕ d’in ti chibi aŕ frescu

benta che ti a piğlie, sensa ciapescu

d’in te Cuřone per tiraŕ versu Pecaster

ti munta d’in La Tağliaa, pœŕ vœŕ u ci bèŕ:

 

La Ciassa veğlia, cuscì carega de ani,

de aregoŕdi, caiche ciacrin e de malani,

ti munta in La Cola, dœŕ paise u chicuřissu

cun in casteŕ derocau cu faijia da aŕmissu

 

I sœřan numa 4 cà megie derocae

dui gati pœŕ i vasi da faŕ aribatae

ma u mei paise che u pařesce pecin,

u l’è in tu mei coř cume mai nescin!

 

 

 

Maria Giovanna Casanova – Dialetto di Pigna

Poesia che ha partecipato a “U Giacuré” – Ed. 2025

 

 

IL MIO PAESE PICCOLO

 

Saranno solo 4 case mezze diroccate

Due gatti per i vasi da far cadere

Ma del mio paese che sembra tanto piccolo

Non cambierei neanche un gancio

 

Si comincia laggiù a San Tommaso

Dove il Tempo si era abituato

Poi in piano fino in Camporotondo

Ti sembra di aver girato tutto il mondo.

 

Se vuoi passare dai “chibi” al fresco

Devi prenderla, senza pasticciare

Dalle Colonne per tirare verso Pecastello

E sali da La Tagliata per vedere il più bello:

 

La Piazza vecchia, così carica di anni,

Di ricordi, qualche tristezza e di malanni,

Sali in La Colla, del paese il cucuzzolo,

Con un castello diroccato che faceva da riparo

 

Saranno solo 4 case mezze diroccate

Due gatti per i vasi da far cadere

Ma il mio paese che sembra piccolo

È nel mio cuore come mai nessuno!

 

A FÒURA D’A PASSERÉLA di Roberto Rovelli

 

Gh’eira ina vòuta ina passeréla,

a l’eira l’urgögliu scurdàu de Ventemiglia

fina che, in treméndu giurnu, u scciümairùn

u se l’ava portà via cume s’a fusse de cartùn.

Chelu giurnu, insciu d’àiga, u Roia füriùsu

u s’eira asbrivàu pe’ a valà destrügendu

e stirassanduse derré tütu çò ch’u l’inscuntrava.

Pe’ dabòn ina marrìa giurnà: a çità méża alagà,

sténta d’â pàuta e da tüta a rümenta lascià

e, pégiu ancù, a passeréla a nu’ gh’eira ciü,

ghe n’eira restàu noma in tòcu ancura in pei.

Passà a bota d’u desastru, i prugéti pe’ refàřa

i l’eira cumensài bèn aviau; e che prugéti...

mancu se a scciümaira a fusse a Manega d’i Ingresi.

De mentre i ani i passava e rèn u se bulegava.

A se fa; a nu’ se fa. Manca i sodi; na, i ghe son.

U nullaòsta, l’aprüvaçiùn d’a Cumüna, d’a Regiùn,

d’u prevostu, d’u spassìn; se decide in po’ caicün.

Se e parole gastàe i fusse stàe sachi de çimen,

ancöi, ciù de due vòute, a sereva sta già refà.

Ascàixi in lüstru u l’è passàu e, finarmente,

i l’an cumensàu a derrucà a parte ch’a s’eira sarvà,

assegürandu che càiche tòcu u serà cunservàu

e messu in mustra int’a Cumuna o int’u Müseu.

Belìn, mi nu’ u saveva ch’a fusse diventà

famusa cume a müraglia de Berlìn!

Aspeitandu de vé, chissà candu, a növa passeréla,

regordàmuse che u Scignù u l’à creàu u mundu intrégu

in sète giurni; na, me son sbagliàu: noma sei.

Au sètimu u s’è arrepousàu.

 

 

 

Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola                 

Poesia che ha partecipato a "U Giacuré" Ed. 2025

 

LA FAVOLA DELLA PASSERELLA

 

C’era una volta una passerella,

era l’orgoglio dimenticato di Ventimiglia

finché, un atroce giorno, il fiume in piena

 se l’aveva portata via come se fosse di cartone.

Quel giorno, gonfio d’acqua, il Roia furioso

si era slanciato per la vallata distruggendo

e trascinandosi dietro tutto ciò che incontrava.

Davvero una brutta giornata: la città mezza allagata,

soffocata dal fango e da tutta l’immondizia lasciata

e, peggio ancora, la passerella non c’era più,

ne era rimasto soltanto un pezzo ancora in piedi.

Passato lo choc del disastro, i progetti per rifarla

erano cominciati ben presto; e che progetti...

nemmeno se il fiume fosse la Manica degli Inglesi.

Frattanto gli anni passavano e nulla si muoveva.

Si fa; non si fa. Mancano i soldi; no, ci sono.

Il nullaosta, l’approvazione del Municipio, della Regione,

del parroco, dello spazzino; si decida un po’ qualcuno.

Se le parole sprecate fossero sacchi di cemento,

oggi, più di due volte, sarebbe stata già rifatta.

Quasi cinque anni sono passati e, finalmente,

hanno cominciato a demolire la parte che si era salvata,

assicurando che qualche pezzo sarà conservato

ed esposto nel Municipio o nel Museo.

Accidenti, io non lo sapevo che fosse diventata

famosa come il muro di Berlino!

Aspettando di vedere, chissà quando, la nuova passerella,

ricordiamoci che il Signore ha creato il mondo intero

in sette giorni; no, mi sono sbagliato: soltanto sei.

Al settimo si è riposato.

FUSBAL di Stefano Albertieri

Rundela u balùn

in t’ina fascia

afermenduse avanti tempu

tra geve ciatae

in te l’erba verda

ingögliendu stinchi asbrivai

ragli rus’e blö

peae de ciatu e de colu

pasendu tra ingaloti e rugiui

i u schita pe aria

u purtè u se sciourica

tra ina scarasa e ina causa d’auriva

u vöra in scia a bunda

ün a pesu

longu camìn

dui veci i s’aregira

“i giöga au fusbal, nun au balùn”

u garsùn ciü asbigliu

u cara da vale

a arecamparu

bulegau da ina bela barà

a ramà a l’arepiglia a scuriru

fin’a che u tempu de l’ürbetu

u scivùra a fìn.

 

 

 

Stefano Albertieri – Dialetto di Vallebona

Premio Alzani Editore a “U Giacuré 2025” con la seguente motivazione:

Nell’arco di un respiro, si svolge il componimento che descrive la partita di calcio improvvisata da un gruppo di ragazzi. Non c’è un campo vero e proprio, ma un fascia di campagna, dove si inciampano, si spintonano, si danno calci tra di loro per colpire infine la palla. C’è un goal, ci sono dei vecchi che passano e commentano, dicendo che è il football, non è più il pallone elastico, l’antico gioco di cui anche loro sono stati protagonisti. Non c’è arbitro che fischi la fine, è l’oscurità della sera a designare il ritorno a casa. Passaggi generazionali e pot-pourri di termini che tutelano il dialetto valebunencu.

 

 

CALCIO

 

Rotola il pallone

nel ripiano di terreno

fermandosi prima del tempo

tra zolle nascoste

nell’erba verde

attorcigli di stinchi rincorsi

grida rosso blu

pedate di piatto e di collo

passando tra inciampi e spintoni

lo schizzano in aria

il portiere si butta

tra un paletto da vigna e una calza d’olivo

vola sulla sponda

uno a zero

lungo sentiero

due vecchi si rigirano

“giocano a Fussball, non al pallone”

il ragazzo più arzillo

scende di sotto

a raccoglierlo

mosso da una bella sprangata

il gruppo riprende a rincorrerlo

fino a che il tempo dello scurire

fischia la fine.

 

E STO VENTO... di Danila Olivieri

E sto vento sensa fin

lamento ch'o no veu moî

o l' è o crïo de dô

do mondo sempre in guæra?

 

 

Danila Olivieri – Dialetto genovese del Tigullio

 

 

E questo vento senza fine

lamento che non vuol morire

è il grido di dolore

del mondo sempre in guerra?

FATE CIÜ IN SA di Enrica Carlo

Fate ciü in sa pe' druvime u cö

culura sta marina acandacà

sensa u pesigu du so ventixö.

U scoju che ti vei u l'è ancù su là

de chelu tempu ch'u pa' ancù in fiö.

Fate ciü in sa canta u to' nume

surve a me buca,  fame cumponezà

u güsto di baixi ch'u l'eira custüme

cundiri de caresse chi nu pon turnà

ascì a lüna a l'ha smursau u lüme.

Fate ciü in sa ti nu t'aregordi

de mi? E purtan a muntavamu

surve i maixei tra u brügu e i gurdi

gevi, inseme a l'aspeitavamu

u maürà de tüti i früti verdi.

Dau Campusantu tüte e face passae

paixeva gardandute,  desciasse

desperenscerae surve e toe mae,

u marmaru ascì sminussasse

u paixeva, tra chele sciure abandunae.

Fate ciü in sa giügamu inseme

cume ina vôta amiga vegni giü,

cara de suta nu state a teme.

U to' nome u l'eira Zuventü

nu fa che u s'incatrame u seme.

 

 

 

Enrica Carlo – Dialetto di Sanremo

Poesia che ha partecipato a “U Giacuré” – Ed. 2025

 

 

VIENI PIÙ VICINO

 

Vieni più vicino per aprirmi il cuore,

colora questo mare impoltronito

senza un pizzico della sua brezza,

lo scoglio che tu vedi è sempre lo stesso

di quel tempo che pare un fanciullo.

Vieni più vicino il tuo nome canta

sopra la mia bocca, fammi assaporare

il sapore dei baci che usavamo

condire di carezze che non tornano più,

come la luna che ha spento la sua luce.

Vieni più vicino non ti ricordi

di me, sorella? Eppure montavano

sui muretti tra l'erica e le tozze zolle,

insieme attendevamo

il maturare dei frutti acerbi.

Nel cimitero, ogni volto trapassato,

sembrava risvegliarsi

spensieratamente sopra le tue mani.

Anche il marmo pareva sminuzzarsi

tra quei fiori abbandonati.

Vieni più vicino giochiamo insieme

come una volta amica mia vieni,

scendi non temere.

Il tuo nome era Gioventù

non tollerare che svigorisca il seme.