PUERTO DE VALENCIA, 1904 di Fiorenzo Toso

Joaquin Sorolla - Puerto de Valencia, 1904

A seia into pòrto a l’â ödoîde brecche e de nafeta, che no ghe pertoccan.

Legni neigri. Barcasse ferme inte l’ægua, ch’a l’é sossa, ch’a l’é scciassa e sensa vitta.

E panse di barchi à l’ormezzo borboggian.

Zemisce e maneuvre.

O va in gïo pe banchiñe infinie, inte l’imbrumme de casce de balle, de fardi ch’en apreuvo à piggiâ tutti i toin bardi do grixo.

 

A seia into pòrto a no mescia: aiussa ummia. No voxe.

Ëse naufrago int’un scâ, paradòsso ch’o se sente indòsso e ch’o l’açimenta.

 

…

 

Nisciuña promissa de viægio e d’avventue, nisciuna nostragia preventiva.

 

L’é quande s’açende o çê.

 

O so destin o l’é a luxe, e o l’à drento de lê.

 

 

 

Fiorenzo Toso – Lingua genovese

13.X.19

 

 

PORTO DI VALENCIA

 

La sera nel porto ha odori di catrame e di nafta, che non spettano ê lui.

Scafi neri. Chiatte ferme sull’acqua, che è sudicia, che è densa e senza vita.

I ventri dei bastimenti all’ormeggio gorgogliano

Gemono le sartie.

Si aggira lungo banchine infinite, nella confusione di casse, di balle, d’involti che vanno assumendo i toni indefiniti del grigio.

 

La sera nel porto non si muove: aria greve, umida. Non voci.

Essere naufrago in uno scalo, paradosso che si sente addosso e che lo infastidisce.

 

…

 

Nessuna promessa di viaggio e avventure, nessuna nostalgia preventiva.

 

In quel momento il cielo si accende

 

Il suo destino è la luce, e lo ha dentro di sé:

 

E BÉSTIE (fiřastròca) di Roberto Rovelli

Dorme a pégura int’u stàgiu;

suta â pria s’aciata u bàgiu.

            Munta a müra pe’ u camìn;

            canta u galu int’a matìn.

Insc’ê roche sauta a crava;

serpegia a bìscia giü int’a cava.

            A gaglina a se spuléira;

            sgrissura a ràina int’a peschéira.

Int’a cùcia u can u se grata;

cu’u zarpìn se lava a gata.

            U scüirö u çerca e nuxe;

            stranassa e pàpure veixìn â fuxe.

Scava u tàsciu int’a sòu tana;

morde a prüxa int’a séirana.

            Int’a stala l’ase u raglia;

            l’apa’ in ratu sciü a müraglia.

Bula i pesci int’a marina;

pénde u ragnu d’â tendina.

            Spüssa u porcu assai inciastràu;

            sauta u grilu drénte au prau.

In cagnö cunténtu u teta;

ziga a çigara fin ch’a peta. 

            Tüte e béstie i l’àn imparàu

            so’ ch’a natüra a gh’à mustràu.

Numà l’omu ancù u nu’ sà

lòche elu u deve fà!

 

 

 

Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola

 

 

LE BESTIE (filastrocca)

 

Dorme la pecora nella stalla (per piccoli animali);

sotto la pietra si nasconde il rospo.

             Sale la mula per il sentiero;

             canta il gallo al mattino.

Sulle rocce salta la capra;

striscia la serpe giù nella cava.

              La gallina si squote le penne;

              gracida la rana nella vasca.

Nella cuccia il cane si gratta;

col zampino si lava la gatta.

              Lo scoiattolo cerca le noci;

              starnazzano le anatre vicino alla foce.

Scava il tasso nella sua tana;

morde la pulce nella serata.

              Nella stalla l’asino raglia;

              appare un topo sul muro.

Saltano i pesci nel mare;

penzola il ragno dalla tendina.

              Puzza il maiale abbastanza impiastrato;

              salta il grillo dentro al prato.

Un cucciolo poppa contento;

frinisce la cicala fino a scoppiare.

              Tutte le bestie hanno imparato

              ciò che la natura ha loro mostrato.

Solo l’uomo ancora non sa

che cosa egli deve fare!

 

SE NE VAN di Alessandro Guasoni

 

Se ne van sciù pe-e scae do cian de d’ato

co’un lumme in man, da-a fia pe un, e addio;

da quell’ertixe o l’é un gran bello sato:

ciæi de çittæ, derui de stelle in gio.

 

Ne lascian chì coscì doe poule, un crio

de mäveggia, de vòtte un pö de sciato,

memöie de l’amô e do lou compio,

a fòto spersa, o letto, o scapparato.

 

Mæ moæ ch’a saiva stâ à sentî e persoñe,

tiâghe feua cöse gh’aivan de ciù veo,

a s’inandia à pe creuse, à pe ægue boñe,

 

ma a s’à portou apreuvo quello ch’eo

e a gente antiga e säia a pâ lontaña,

comme inta negia un ciòcco de campaña.

 

 

 

Alessandro Guasoni – Dialetto di Genova

Tratta da “Poesia in Ligure tra Novecento e Duemila” (1900 – 2018) di Alessandro Guasoni – Edizioni Cofine, Roma, 2019, pag. 126

 

 

SE NE VANNO

 

Se ne vanno su per le scale del piano di sopra

con un lume in mano, in fila per uno, e addio;

da quell’altezza è un gran bel salto:

(si scorgono) chiarori di città, dirupi di stelle tutt’attorno.

 

A noi lasciano qui due parole, un grido

di meraviglia, a volte un po’ di confusione,

memorie dell’amore e del lavoro compiuto,

la foto sbiadita, il letto, l’armadietto.

 

Mia madre che sapeva ascoltare le persone,

estrarne il loro lato più vero,

si avvia per i viottoli, in cerca di acque buone,

 

ma ha portato con sé ciò che io fui

e la gente antica e saggia sembra lontana,

come un rintocco di campana nella nebbia.

RUSITA CARBUNETU A-A “SCALA” di Vincenzo Balbis

Ina stropa de mei cunsitadin

vegnùa a Milan a l’è antrà a-a “scala”

cun respéitu, ma pöi cian cianin

a s’è ascaudà e alantù cun sciala,

 

in sanremascu u s’è sentiu cantà

a tüta gura: “Serra i öij, o Rusina…”.

A vùuxe a l’éira bèla e agaribà

cuscì da-i parchi u s’è afaciau a Gina

 

Cigna, a Dal Monte, a Callas, a Malibran,

Gigli, Tamagnu e ascì Verdi e Bizet.

Rossini u s’è issau e u l’ha strentu a man

 

a-a Rusita: “A stofa a gh’è, u se vé!

Int’u Foyer i scurpiran u tò nome ascì

che ti hai cantau int’a lenga de San Scì!”

 

 

 

Vincenzo Balbis – Dialetto di Sanremo

 

 

ROSITA CARBONETTO ALLA SCALA

 

Una frotta di miei concittadini

venuta a Milano è entrata alla Scala

con rispetto, ma poi piano piano

si è scaldata e allora, con gioia,

 

in sanremasco si è sentito cantare

a tutta gola: “Chiudi gli occhi o Rosina…”

La voce era bella e garbata

così dai palchi si è affacciata la Gina

 

Cigna, la Dal Monte, la Callas, la Malibran,

Gigli, Tamagno e pure Verdi e Bizet.

Rossini si è alzato e ha stretto la mano

 

alla Rosita: “La stoffa c’è, si vede!

Nel Foyer scolpiranno pure il tuo nome

che hai cantato nella di San Siro!”

STERBURÌN di Mario Saredi

 

Sùn mi

che nu scciairìsciu ciü,

o tü,

che nu ti paresci

ciü.

A tou vuxe

a l’ingarnisce u dì,

bumbàixu d’amù,

se nu ti ghe fùssi,

d’amè,

besogneria fa,

ma ti ghe sèi,

avaixin a mi,

mèi,

nu ciàmu ciü rèn,

cusci a va bèn,

sterburin,

vàtene ciü in là.

 

 

 

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

2018

 

 

TORBIDO

 

Sono io

che non riesco a veder chiaro,

oppure tu,

che non appari

più.

La tua voce

abbellisce la giornata,

batuffolo d’amore,

se non ci fossi,

di miele,

bisognerebbe farti,

ma ci sei,

vicina a me,

mia,

non chiamo di più,

cosi va bene,

torbido,

vattene più in là.

U TEMPURALE di Dante Zirio

 

Ciao Zirio

U s’eira sentiu, chela seirana, in luntanansa

di  troi apena in surdu brundurà,

e de li a tostu, ai nostri sciti, de versu Fransa

a buriana sciusciandu, a l’eira arivà;

 

e sempre de ciü sti lampi e crepi d’abrivu

i me faixeva tantu ressautà:

in sensu de spaghetu e puira l’avertivu

in te l’aria, pe’ a tempesta, scangià.

 

A l’avereva diitu, alantura,

che ina beliscima ramà a l’avereva tütu bagnau

ma, au cuntrariu, in ta tèra brüxià da l’arsüra

sulu caiche taca grossa u l’aixeva spüassau…

 

U m’à fau vegnì in mente chela gente

de longu invexendà e asciaratà

che, pöi, in fundu, a nu l’è propri bona a ninte

e nesciüna decisiun ben definia a nu sà o a nu vöe pià!

 

 

 

Dante Zirio – Dialetto di Ospedaletti

 

 

IL TEMPORALE

 

Si era sentito, quella sera in lontananza

appena un sordo borbottio dei tuoni,

e di lì a poco, ai nostri luoghi, da occidente

la tempesta, soffiando, era giunta;

 

e sempre di più questi lampi e scoppi veloci

mi facevano molto sobbalzare:

un senso di timore e paura avvertivo

nell’aria, per la tempesta, mutata.

 

Avrei detto, allora,

che un violento acquazzone avrebbe bagnato tutto

ma, al contrario, sulla terra bruciata dall’arsura

solo qualche goccia grossa aveva malamente riversato…

 

Ciò mi ha ricordato quelle persone

molto indaffarate e rumoreggianti

che, poi, in fondo, non sono capaci a niente,

e non sanno o non vogliono prendere alcuna precisa decisione.

NASCE di Antonio Bodrero

                                        Costa francese

 

Nasce inte fasciöre, vive inte fasce

u l’é in cuntügnu nasce

(prie e fasce, fasce e prie, trie e benedie),

u l’é mangià in sce toure de foure,

in tra lélure e bélure, tùrture e mùrture,

raìxe e geve, sciame e çene e crene de ratapene,

arme e barme. A cara inta riana

cun tante sciumbrie a seirana.

Stele, basse-bassete, lümin, i dansa,

a tremöra pe’ Ventimiglia a lüxe da Fransa,

u Scögliu u l’è l’arima, a pàixe de l’ögliu,

e sciure, e föglie morte 

i sun faturisi ch’i sciorte dae porte.

 

 

 

Antonio Bodrero – Dialetto di Ventimiglia

 

 

NASCERE

 

Nascere nelle fasce, vivere nelle terrazze

è un continuo nascere

Pietre e terrazze, terrazze e pietr, tirte e benedette),

è un mangiare sui tavoli delle favole,

tra edere e donnole, tortore e martore,

radici e zolle, fiamme e cenere e crinali di pippistrelli,

ripari e caverne. Scende nel ritano

con tante ombre la serata.

Stelle, lucciole, lumini, danzano,

trema per Ventimiglia la luce dalla Francia,

lo Scoglio è l’anima, la pace dell’occhio,

i fiori, le foglie morte sono sorrisi che escono dalle porte.