ÇERCÀ di Mario Saredi

 

Te çèrcu

dapertüttu,

t’hon çercàu

e nu t’hon atruvàu,

fina inta bùtte

hon miràu

l’hon atruvà vöia

e nu t’hon atruvà,

nu l’è che ti te scii

bevüa tüttu

e ti te sèi inciucà?

Seghiteròn a çercà,

ti u sài,

sènsa tü

nu pösciu stà.

 

 

 

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

2018

 

 

CERCARE

 

Ti cerco

In tütti  glli angoli

ti   ho cercato

e non ti ho trovato,

perfino nella botte

ho  guardato

la ho trovata vuota

e non ti ho trovato,

non è che ti sei

bevuta tutto

e ti sei ubriacata?

Continuerò a cercare,

lo sai,

senza te

non posso stare.

I TEMPI I SCANGIA di Dante Zirio

 

“Bigarèli tüti i credi,

tajarin seira e matin,

lasagne cuscì la

e i raviöi i desfa a cà”.

 

Cuscì a me dixeva

me maire Angì

fia de Sté de Sesì,

culantina püru sanghe (o s-ceta)

du carugiu Castelu Barbarussa.

Avù a gh’amu calunche cousa

da mangià tüti i giurni,

ma se a ciamamu

u vixin de cà

o-che u nu me rispunde

o-che u ne dixe che u l’ha da fà.

Duve a l’è andà

chela bèla armunia

c’ha gh’eira ina vouta

fra tüte e genti?

Forsi u l’è u tropu sta ben

ch’u ne fà diventà

marii e indiferenti!

 

 

 

Dante Zirio – Dialetto di Ospedaletti

 

 

I TEMPI CAMBIANO

 

“Bigole di farina in ogni occasione,

tagliolini sera e mattina

lasagne così la

i ravioli disfano la casa”.

 

Cosi mi diceva

mia madre Angela

figlia di Stefano di Sesì,

collantina puro sangue (schietta)

del vicolo Castello Barbarossa.

Ora abbiamo qualunque cosa

da mangiare tutti i giorni,

ma se chiamiamo

il vicino di casa

o che non mi risponde

o che ci dice che ha da fare.

Dov’è andata

quella bella armonia

che c’era una volta

fra tutte le genti?

Forse è il troppo benessere

che ci fa diventare

grami e indifferenti!

TÒSTO ÇENT’ANNI di Andreina Solari

 
Il sig. Solari il 28 marzo 2019

Quande a neutte a lascia a chiña

a mattiña a ciarbòtta inta coxiña

a te pòrze a colaçion.

Inta bratta do coppettin

ti ghe lëzi tutto e ninte

dritto e reverso

böxïe ò veitæ.

 

I teu euggi bixi

i côran lesti drent’a luxe alabastriña

o pensiero o sarpa de de là do barcon

o xûa pe contra a-o zinâ

à çercâ de tra o dî e o fâ

o senso de sta neuva giornâ da fissâ

in sciâ pagina de cristallo do lunäio.

 

Tösto çent’anni, poæ. E no t’orriësci moî.

Ti te senti ancon figgeu

smaxïo in scöso a-e teu demôe

tra oivea e ortixeu,

cöse semplici chi t’invexendo o cheu.

 

 

 

Andreina Solari – Dialetto genovese di Leivi

 

 

QUASI CENT’ANNI

 

Quando la notte abbandona la culla

la limpida mattina sussurra al davanzale

ti porge la colazione.

Sul fondo della tazzina

leggi tutto e niente

diritto e rovescio

bugie o verità.

 

I tuoi occhi grigi

corrono spediti nella luce alabastrina

il pensiero salpa oltre il balcone

vola in direzione dell’orizzonte

a cercare tra il dire e il fare

il senso di questa nuova giornata da fissare

sulla pagina di cristallo del calendario.

 

Quasi cent’anni, padre. E non vorresti morire.

Ti senti ancora bambino

smarrito in grembo ai tuoi svaghi

tra orto e oliveto,

cose semplici che t’innamorano il cuore.

ËR DËBÉGË di Erminio Lanteri Motin

 Monte Fronté, seconda vetta più alta

della Liguria dopo il Monte Saccarello

Nivure néire

s’asögu ar vènt dë dëbégë

ch’ër va vèrs ër Fruntée.

L’andrà a ciòuru;

la sërà ina seiranàa d’aigua.

Ina cùa ruscia sèrca d’arcampàa

i séi šcaparöti ‘n lë nì:

dar cant l’asëméglia žbuvìa.

Ma i séi uželìti

li cuntinùu a girundàa

ën l’ort dënant a cà.

Ër camunë, sut’a roca,

ogni tant lë žmét dë mangiàa

pr’aguaitàa ën vramunt,

për rèn špaurì

dae màchine

chë passu sciür camin.

Chiiche štisse cuménsu a caràa

sciür téit lì dë dënant

e le tégnu dënant

e le tégnu dë néir e ciape.

Dar gianchìi e më strém ën cà.

L’é pröpi vée, e më dig:

e nivure chë van aa Céev

le portu r’aigua.

 

 

 

Erminio Lanteri Motin – Dialetto brigasco variante di Realdo

1997

 

IL LIBECCIO

 

Nuvole nere

seguono il vento di libeccio

che spira verso il Monte Fronté.

Arriverà la pioggia;

sarà una serata d’acqua.

Un codirosso esorta

i piccoli ad andare nel nido:

dal canto sembra spaurito.

Ma i suoi uccelletti

continuano a saltellare

nell’orto davanti casa.

Il camoscio, sotto la roccia,

ogni tanto smette di mangiare

per guardare verso monte,

per nulla impaurito

dalle macchine

che passano sulla strade.

Qualche goccia d’acqua comincia a cadere

sul tetto di fronte

macchiando di nero le ardesie.

Dal terrazzo rientro in casa.

E’ proprio vero, penso:

le nuvole che vanno verso Pieve

portano l’acqua.

FÖȒA STAGIÙN di Tommaso Lupi

Ballerina o Spìpura
 

St’ autunnu l’ò sentiu

cantō u cüccu e i crī

d’ina runduȓina strapersa

ch’a conta i giurni in s’in fī,

u merlu rocca u nu stà ciü in

s-a ture antiga di Cavalieȓi,

dund’u saȓà u rececé tüttu

ažežibàu da ‘stu freidu?,

a maciotta a nu l’à ciü faitu

u gniu int’a fenēa de Celè,

a miū ina balleȓina ch’a

pitta da-e mae de Lina

e mi ascì a me pà d’esse

föȓa postu e föȓa stagiùn.

                

 

 

Tommaso Lupi (Tumàu di Luvi) - Dialetto di Dolcedo

 

 

FUORI STAGIONE

 

Quest’autunno ho sentito

cantare il cuculo  e le strida

di una rondine sperduta

che conta i giorni su un filo,

il passero solitario non abita più

la torre antica dei Cavalieri,

dove sarà lo scricciolo tutto

intirizzito da ‘sto freddo?,

la civetta non ha più fatto

il nido nel fienile di Celè,

guardo una ballerina che

becca dalle mani di Lina

e anche a me par d’essere

fuori posto e fuori stagione.

                   

O L’È MORTO di Luigi Cornetto

 

Tò figgio o l’é morto

o l’è morto

in sce ‘na ciassa

co-i libbri

sôtto a-o brasso

mentre e sirene

ûrlavan da battichêu

e quarchedûn o scappava

doppo avei tiòu ‘na rissoâ.

 

O t’ha çercòu

con quelli êuggi

che lûxivan

pin de freve

o te ciammava

sempre ciù cianin

con ‘na voxinn-a sottî

cômme ‘na aa

de ‘na farfalla.

Tutto l’è finîo

cômme ‘na buffâ de vento

e ti

ti caëzi quella fronte

de marmo

bagnâ da-e to lägrime

con ‘na man callosa

delicâ cômme ‘na ciûmma.

 

Òua  

con i êuggi stralûnæ

no ti sæ

chi ti devi maledî

perché o dô

o t’ha arröbòu

a raxôn.

 

 

 

Luigi Cornetto – Dialetto di Genova

1977

 

E’ MORTO

 

Tuo figlio è morto

è morto

su di una piazza

con i libri

sotto al braccio

mentre le sirene

urlavano da batticuore

e qualcuno scappava

dopo aver tirato una sassata.

 

Ti ha cercato

con quegli occhi

che luccicavano

pieni di febbre

ti chiamava

sempre più piano

con una vocina sottile

come un’ala

di una farfalla.

Tutto è finito

come un soffio di vento

e tu

carezzi quella fronte

di marmo

bagnata dalle tue lacrime

con una mano callosa

delicata come una piuma.

 

Ora

con gli occhi stralunati

non sai

chi devi maledire

perché il dolore

ti ha rubato

la ragione.

REGRETU di Vincenzo Jacono

 

In santa pàixe, mortu de vejixe,

Nui, tœi fedeli, o Giœgu du balun,

A s’acuramu, e stu ciacrin te diixe

A nostra grande antiga devussiun.

 

Pe’ unurà a to memoria, intu begun

U n’è vegnüu de fate ina curniixe

De curune d’aiole cu u gazun

E’ e pàrmure che, francu i te s’adiixe…

 

Sce e banche, de ste parmure a sciumbria,

Cume ina vota a fate cumpagnia

A vegniremu au bèlu to sagrau

 

Pe’ aregurdà cun mùtria amagunia

U to inveixendu du bon tempu andau

E’ e ure de piaixé che ti n’hai dau.

 

 

 

Vincenzo Jacono – Dialetto di Sanremo

 

 

RIMPIANTO

 

In santa pace morto di vecchiaia,

Noi, tuoi fedeli, o Gioco del pallone,

Ci rattristiamo, e questo dolore ti dice

La nostra grande antica devozione.

 

Per onorare la tua memoria, nel cervello

Ci è venuto di farti una cornice

Di corone d’aiuole con l’erbetta

E le palme che, francamente ti si addicono…

 

Sulle panche, di queste panche all’ombra,

Come una volta, a farti compagnia

Verremo al bel tuo sagrato

 

Per ricordare con espressione commossa

Il tuo affaccendamento del buon tempo andato

E le ore di piacere che ci hai dato.