Scùo e serròu da-a neutte sensa stelle
e fermo come un lago de bitumme
o mà se diæ ch'o dorme.
No passa in fï de vento.
A-o largo ascoso in to silensio
un lumme
o se riflette lento.
Vegne pe l'ægua scùa lentamente,
quæxi sensa remmâ,
un ommo tutto drento a 'na gran luxe
ch'a pâ sciortï da-o mâ.
In sce l'arco de gambe ben ciantòu,
squarciando a neutte cö so gran fanâ,
pâ ch'o no vegne da-a palude eterna.
O lascia e remme e o s'arma d'un forcon
lungo e affiòu,
poi o gïa in sce l'ægua a sò lanterna
e in sce l'orlo da proa o sta chinòu.
Veddo a so ombra mandâ zù d'asbrïo
a fùscina in te ægue verdi e fonde.
Quand'o-a retïa o porta sciù da-e onde
un mostro gianco ch'o se stroscia tutto
comme un groppo de bisce furibonde.
Edoardo Firpo – Dialetto di Genova
LAMPARE
Scuro e chiuso dalla notte senza stelle
e fermo come un lago di bitume
il mare par che dorma.
Non passa un filo di vento.
Al largo nascosto nel silenzio
un lume
si riflette lento.
Viene sull'acqua scura lentamente,
quasi senza remare,
un uomo dentro a una gran luce
che sembra uscire dal mare.
Sull'arco delle gambe ben piantato,
squarciando la notte col suo gran fanale,
sembra che venga dalla palude eterna.
Lascia i remi e si arma di una fiocina
lunga e affilata
e poi gira sull'acqua la lanterna
e sta chinato sull'orlo della prua.
Vedo la sua ombra immergere d'impeto
la fiocina nelle acque verdi e fonde.
Quando la rigira porta su dalle onde
un mostro bianco che si divincola
come un groviglio di bisce furibonde.
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