RAIXE di Roberto Rovelli

Raixe; véne d’a sustànsa d’a vita.

Urgögliu d’ina tèrra e d’ê sòu génte.

Ingrunghigliàe  fra e prie d’in maixé,

suteràe funde int’ê geve d’ina fàscia

o scrite, da sù e süù, int’ê céghe d’a pele.

In’auřìva, ina rùve, in omu… raixe.

 

Ma, u sbrilù d’in’ilüxiùn, u pö inurbì.

U sonu d’in figliö. A spéransa d’in zùvenu.

A cuvéa de l’omu a nu’ se véste de vertü,

véndénduse l’àrima pe’ ina manà de füme.

Fra e semìglie d’u fögu d’in’autra vita,

gh’arresta numà in fantarsma brüxatàu.

 

Ancöi u maixé u l’è mézu derrucàu.

Int’a fàscia gerba, numà geve arsagliàe

i conta au ventu a Fòura d’u passau,

de raixe seche, rancàe cum’a gramegna,

scuřàe d’u sanghe ch’u l’inscia e véne

e  brüxàe int’a sciama ch’a cunsüma u cö.

 

In veciu, in zenugliùn,  cun man genà,

u raspa, çércandu ina brügàglia d’u réspeitu

perdüu, da ani, int’i récanti d’a cusciénsa.     

Acundassai, fra a çene grixa d’u tempu,

u tröva ancùra in marcu de spéransa…

raixe… e sòu raixe…

 

 

Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola

 

 

RADICI

 

Radici; vene dell’essenza della vita.

Orgoglio di una terra e della sua gente.

Aggrovigliate tra le pietre di un muro a secco,

sotterrate profonde nelle zolle di un ripiano

o incise, da sole e sudore, nelle rughe della pelle.

Un olivo, una quercia, un uomo… radici.

 

Ma, il riflesso di un’illusione, può accecare.

Il sogno di un ragazzo. La speranza di un giovane.

La cupidigia dell’uomo non si veste di virtù,

vendendosi l’anima per una manciata di fumo.

Fra le faville del fuoco di un’altra vita,

rimane solamente un fantasma bruciacchiato.

 

Oggi il muro a secco è mezzo diroccato.

Nel ripiano incolto, soltanto zolle screpolate

raccontano al vento la Favola del passato,

di radici secche, divelte come la gramigna,

scolate del sangue che gonfia le vene

e bruciate nella fiamma che consuma il cuore.

 

Un vecchio, ginocchioni, con mano titubante,

raspa, cercando una briciola del rispetto

perduto, da anni, negli angoli nascosti della coscienza.

Fortunatamente, fra la cenere grigia del tempo,

trova ancora una traccia di speranza…

radici… le sue radici…