domenica 22 maggio 2022

PUESIA di Vincenzo Balbis


 

De tantu in tantu ti me giri inturnu

fin che ti arésci a infiràte int’u servélu,

ti m’intìssi, alantura, nöte e giurnu

e ti incaeni tütu u mei penscïeru…

 

Ti nu u moli fin che ti hai spremüu

e pòuche idee che ti g’hai aturvau

e i versci e e rime i sun a-u cò duvüu.

Ti t’acusti de ciü se sun arragiau

 

e a me ràgia ti a ciaviri in bon imù;

cun tü, dabon, u vèn serén e u sàngia

u savù da vita, cun tü u riturna u su.

 

U l’ha dìitu caicün ch’u nu se mangia

cu-a puesia; ma lascia dì a chi scrive:

“U serà veru, però a puesia a fa vive!”

 

 

 

Vincenzo Balbis – Dialetto di Sanremo

 

 

POESIA

 

Di tanto in tanto mi giri intorno

fin che riesci a infilarti nel cervello,

mi istighi, allora, notte e giorno

ed incateni tutto il mio pensiero…

 

Non lo lasci fin che hai spremuto

le poche idee che vi ha trovato

e i versi e le rime sono al posto dovuto.

Ti avvicini di più se sono arrabbiato

 

e la mia rabbia la rigiri in buon umore;

con te, davvero, viene il sereno e cambia

il sapore della vita, con te ritorna il sole.

 

Ha detto qualcuno che non si mangia

con la poesia, ma lascia dire a chi scrive:

“E’ vero, però la poesia fa vivere!”


venerdì 20 maggio 2022

SCARABÒCI di Mario Saredi


 

Ciü pe’ mì

che pe’ i àutri.

Cànde

i retrövu da lège,

màncu i cunùsciu

ciü.

Scarabòci

fài cuscì,

nùma pe’ dì

che sùn ancù chì.

Màncu i me vèn,

nu còntu ciü rèn.

Scarabòci,

dighèi pe’ mì,

vùi che savèi

lòche sùn,

lòche vàgu.

Cànde sèira,

aregordèi,

tütu u “mèi”.

L’èira vera.

 

 

 

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

2017

 

 

SCARABOCCHI

 

Più per me

che per gli altri.

Quando

li ritrovo da leggerli,

non li riconosco

più.

Scarabocchi,

fatti cosi,

solo per dire

che sono ancora qui.

Neppure mi vedono,

non valgo  più nulla.

Scarabocchi,

diteglielo per me,

voi che sapete

quel che sono,

quel che valgo.

Quando ieri,

ricordate,

tutto il “mio”.

Era vero.


giovedì 19 maggio 2022

L'OMMO di Luigi Cornetto


 

Se parla

de questo de quello

i argomenti

en sempre tanti

gh’é o scì o no

in te ogni dî.

Se però s’approfondisce

in sce l’ommo

a critica a l’é crûa.

 

Ghe saieiva da accapî

che l’ommo

o l’é de longo un figgêu

inajòu sensa çervello

ch’o l’ha in te seu demoe

un sccêuppo caregòu.

 

 

 

Luigi Cornetto – Dialetto di Genova

1992

 

 

L’UOMO

 

Si parla

di questo di quello

gli argomenti

sono sempre tanti

c’è il sì il no

in ogni dire.

Se però si approfondisce

sull’uomo

la critica è cruda.

 

Ci sarebbe da capire

che l’uomo

è continuamente un bambino

sbadato senza cervello

che ha nei suoi giocattoli

un fucile caricato.


CAICHE PECINA TOPIA di Giuseppe Conte – trad. di Pia Viale

 

Portame ancù, vita,

portame ancù, te ne pregu,

caiche pecina topia

caiche rapu d’üa

– a gh’eira inse a crota

da a banca celestina

da cà de cand’eira figliö

in via Carducci, 3 –

regalamere tü

dumesteghe vendegne

de unde recavà

u vin d’in faturisu.

De chelu faturisu s-cetu,

genau e tütu

lüxe candida e vera

che numa u me rassegüra.

Portamere tü ancùra.

Nu me fa amancà lolì.

 

 

 

Giuseppe Conte – Libera traduzione di Pia Viale nel dialetto di Vallebona

 

 

QUALCHE PICCOLA PERGOLA

 

Portami ancora, vita,

portami ancora, ti prego,

qualche piccola pergola

qualche grappolo d'uva

- c'era sul terrazzino

dalla panchina azzurra

della casa di quand'ero bambino

in via Carducci 3 -

regalamele tu

domestiche vendemmie

da cui puoi ricavare

il vino di un sorriso.

Di quel sorriso schietto,

intimidito e tutto

luce candida e vera

che solo mi rassicura.

Portamele tu ancora.

Di quello non mi privare.


martedì 17 maggio 2022

MARINA D'ENVERN di Marcel Firpo

 
Mentone (Francia)


Oh, marina d'envern, marina sconcassaia

d'acher levant fresch' che fa l'amà verdastr,

ün amà rabius, che d'a prima testaia

stende fent'au camen en linçue biancastr.

Ah, chü t'à cunusciü n'ü bo giorne d'estade

cura n'u ten mirai'  se mirav' u surei'

e venie, pianet, en seghent e arcade

baixà, d'en baix' lent ü pe de Mentan viei'!

 

Anava sença esfrai sü tü 'na vera bianca

gunfiaia de r'aren d'en pician ventiian,

e, de sera, 'n'u poart, piegava r'ara stanca

cuma, süsa 'na fiù, s'enduerm'en parpaiian.

 

Aù non parle pü che d'üna vus rauca,

buleghent de-lungh' u ten fianch' muvent;

d'en voru, senç'arrest, te va rasent r'auca

che s'arrie de tü cuma giuega d'u vent.

 

O, marina d'envern aiscì descaienaia,

che fal tantu paù cura ven ru lebec'

vai vitu reviestì ra ta roba argentaia

per redì ra cançan che n'enduerme de nuec'!

 

 

 

Marcel Firpo (1876-1973) – Dialetto di Mentone

 

 

MARINA D’INVERNO

 

Oh, marina d'inverno, marina squassata

da quel levante fresco che fa il mare verdastro,

un mare rabbioso, che dal primo scalino

stende fino alla strada un lenzuolo biancastro.

 

Ah, chi ti conobbe nei bei giorni d'estate

quando nel tuo specchio si rifletteva il sole

e veniva piano, seguendo le arcate,

a baciare, con un bacio lento, i piedi di Mentone vecchio!

 

Andava senza sforzo su te una vela bianca

gonfiata dalla brezza d'un piccolo venticello,

e alla sera, nel porto, piegava l'ala stanca

come, su di un fiore, s'addormenta una farfalla.

 

Ora parli solo con una voce roca,

agitando sempre il tuo mobile fianco;

di volo, senza fermarsi, ti va rasente l'oca

che si ride di te come gioca col vento.

 

O, marina d'inverno così scatenata,

che fai tanta paura quando viene il libeccio,

vai presto a rivestire la tua veste argentata

per ridire la canzone che ci addormenta la notte!


A BÜGATA di Roberto Rovelli

 

A l’è ina vecia bügata

abandunà, bötà int’in cantu

fra ciaràfi cin de püra,

scarpe früste

e in vasu sbrecàu.

Gh’amanca in brassu,

a l’à u vestìu strupelàu,

e spàire masche maciàe

ma, insc’î lèrfi arsagliài,

in po’ de russétu

u gh’è ancù restàu.

Da tempu  scordà

pe’ giügheti ciü növi,

urmai a nu’ gh’à ciü nisciün

ch’u ghe fasse ina frasca.

U sòu pecìn cö de péssa

u se strégne ciacrinàu

d’â mařincunia d’i regòrdi

e, cianìn, due làgrime amàre

i ghe stissa dai ögli de vedru.

 

 

 

 

Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola di Ventimiglia

 

 

LA BAMBOLA

 

È una vecchia bambola

abbandonata, buttata in un angolo

fra cianfrusaglie piene di polvere,

scarpe consumate

ed un vaso scheggiato.

Le manca un braccio,

ha il vestito a brandelli,

le pallide guance macchiate

ma, sulle labbra screpolate,

un po’ di rossetto

c’è ancora rimasto.

Da tempo dimenticata

per giocattoli più nuovi,

ormai non ha più nessuno

che le faccia una carezza.

Il suo piccolo cuore di pezza

si stringe addolorato

dalla malinconia dei ricordi

e, lentamente, due lacrime amare

le gocciolano dagli occhi di vetro.


domenica 15 maggio 2022

UNNA MANEA DE CREDDE di Roberto Giannoni


 

Comme son sti erboi chì, tutti regiæ

de sa e de là, ch’en pægi à un can ligou;

questi erboi d’oiva, che te l’an ammoæ

çento e ciù venti e l’an mangiæ inte l’òsso,

e che à son d’arrembâse en vegnui stòrti:

coscì anche niatri con un peiso addòsso

che manco se sa d’ëse vivi ò mòrti,

stemmo lì (e paimo di òrbi) pe annastâ

un atro çê, ’na quarche atra paròlla.

Da-o fondo do giamin, da sta cadeña

d’ëse attaccæ a-a palanca pe respiâ,

da sto spaximo chì ch’o no ne mòlla,

da quest’ammiâ co-i euggi de ’n bibbin,

da sti fondi de gòtto pin de “moæ”,

da questa ræ de stradde e de casin:

orriëscimo parlâ, orriëscimo credde…

e se stroscemmo pe spòrze un pittin.

 

 

 

Roberto Giannoni – Dialetto di Genova

Tratta da “Poesia in Ligure tra Novecento e Duemila” (1900 – 2018) di Alessandro Guasoni – Edizioni Cofine, Roma, 2019, pag. 98

 

 

UN MODO DI CREDERE

 

E simili a questi alberi, tutti contorti

di qua e di là, come un cane legato;

questi alberi d’olivo, affilati

da cento e più venti che li hanno divorati nelle ossa,

alberi che a forza di appoggiarsi sono divenuti storti:

così anche noi con un peso addosso

che neppure si sa se siamo vivi o morti,

stiamo lì (e sembriamo ciechi) per annusare

un altro cielo, qualche altra parole.

Dal profondo della fatica, da questa catena

di essere attaccati al soldo per respirare,

da questo spasimo qui che non ci molla,

da questo guardare con occhi di tacchino,

da questi fondi di bicchiere pieni di “madre”,

da questa rete di strade e di bordelli:

vorremmo parlare, vorremmo credere…

e ci torciamo per sporgere un poco.