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Mare Grigio Azzurro, 1999
Sergio “Ciacio” Biancheri
A mia
marina cume debulessa
cume léitu de morte
cume ciumba
inte l’aria de mà
cume elementu
che u se dröve
che u se bara
cume Vita.
Pia
Viale – Traduzione nel dialetto di Vallebona
IL MIO MARE di Sergio
“Ciacio” Biancheri
Il mio mare come caducità
come letto di morte
come immersione
nell’atmosfera marina
come elemento
che si apre
che si chiude
come Vita.
Chiño da sto bricco
da-i giardin pin d’äia
da-e verdi ciañe d’erba
da-o canto röco de çigae.
Vaggo verso o mâ
à sentî scireñe
e muxiche de violin
à perdime co-o pensceo
into pöco ciæo turchin do
zinâ
pe appaxentâ l’anima
con l’illuxon de scappâ
a-o mæ destin.
Andreina
Solari – Dialetto di Leivi (Ge)
DALLA COLLINA AL MARE
Scendo da questa altura
dai giardini ariosi
dai verdi campi erbosi
dal rauco canto delle
cicale.
Vado verso il mare
ad ascoltare sirene
e musiche di violini
a smarrirmi col pensiero
nll’indefinito orizzonte
turchino
ad appagare l’anima
illudendomi di sfuggire
al mio destino.
Nu caminà dedavanti a mi,
purrereva de nu vegnite
apröu,
nu caminà derré a mi,
purrereva nu savé unde andà,
camina arente de mi,
e seci pe’ mi in amigu.
Mirco Canavese – Dialetto di Ventimiglia
Poesia che partecipato a “U
Giacuré" – Ed. 2025 – Sezione Traduzioni
AMIGU di Albert Camus
Non camminare davanti a me,
potrei non seguirti,
non camminare dietro di me,
potrei non sapere dove
andare,
cammina accanto a me,
e sii per me un amico.
Ho bezëugno de credde
in quarcösa co no segge
lontan comme o çê.
Quarcösa co segge ciù vixin,
ciù concreto, co me parle,
co me stagghe a sentî.
Co me dagghe amicizia,
emoziôin, amô.
Co me fasse sognà.
Che insemme se posse
giöi, soffrî de tûtto quello
che o futuro da vitta o
l'avià da parte pe noî.
E questo quarcösa
vêuriae che ti fosci tì.
Stefano
Sanlorenzo – Lingua genovese
QUALCOSA
Ho bisogno di credere
in qualcosa che non sia
lontano come il cielo.
Qualcosa di più vicino,
più concretamente,
che mi parli, che mi faccia
sentire.
Che mi dia amicizia,
emozioni,
amore.
Ciò che mi fa sognare.
Che insieme, se potete
gioielli, soffrire per tutto
ciò che il futuro della vita
avrà parte per noi.
E questo qualcosa
vorrei che tu fossi tu.
U viègiu u l’è stau ina bava
d’aria
tra de vui urivi du mei cö.
E vostre rame i eiran u
tendun
ch’u se druviva dènaj au
nostru sé
fau d’in blö che mancu u ghe
l’ha u zaffiru d’in re.
Da pecina mi autru giardin
ciü bèlu a nu l’aixeva.
U ventu u semenava in son
che e föje i paixeva
d’argentu,
e vostre sciure i eiran parescu
aa me sugessiun, sènsa
prefümu
ma bèn ae rame inciavandae.
D’uniun in primavera
I se faixeva perle culurae
au bordu
de vostre brasse a ele
acustümae.
Alantù i carava in tèra,
dapöj
ouru i diventava surve in
tocu de pan
e int’a me fame i
s’aciatava.
Avù i séi sparii urivi bèli,
avù e fasce i sun tüta ina
ca’
ma i restai delongu u sognu
che rèn u purereva busticà
mancu u simèn.
Enrica
Carlo – Dialetto sanremasco
I
Classificata al Concorso di Poesia Dialettale sanremasca e ponentina “Gino
Guglielmi” – Ed. 2025
GLI ULIVI
Il viaggio è stato un refolo
di vento
tra di voi ulivi del mio
cuore.
I vostri rami fungevano da
sipario
che si apriva davanti al
nostro cielo
di un blu che non si trova
neanche nello zaffiro di un
re.
Da piccola, giardino
migliore non avevo:
il vento seminava un suono
che le foglie
parevano d’argento. I vostri
fiori somigliavano
alla mia timidezza: senza
profumo ma ben
assicurati ai rami.
D’accordo in primavera
tramutavano in perle
colorate al bordo
delle vostre braccia avvezze
al loro costume.
Allora cadevano a terra poi
diventavano oro
sopra un pezzo di pane e la
mia fame taceva.
Adesso non ci siete più
ulivi belli,
adesso le fasce sono tutte
una casa
ma per me rimanete sempre il
sogno
che niente potrebbe
rimuovere
neanche una colata di
cemento.
Chéla gròssa rùve
sùte cà,
a se ne rìe
ancù avù.
A l’èira vegnüa,
éla,
a l’èira vegnüa
cu’ e ciü bèle intensiùn.
In bàixiu o dùi,
pöi,
ina bavùsa in màn
a s’è atruvà.
Férma
a l’è arestà.
Se a màn
a fùsse andà,
in sa e in là,
i còrni,
a l’averìa sciurtìì,
ma lascèndura
cuscì,
tütu férmu l’è arestàu.
Chéla gròssa rùve,
sùte cà,
ancù avù,
a sèghita a cacanà,
cùme chélu giùrnu
là.
E chélu scèmu
u s’è scrìtu chì.
Mario
Saredi – Dialetto di Camporosso
2017
LA LIMACEA
Quella grossa quercia
sotto casa,
se ne ride
ancora ora..
Lei era venuta,
lei,
era venuta
con le più belle intenzioni.
Un bacio o due,
poi,
una limacea in mano
s’è trovata.
Ferma,
è rimasta.
Se la mano
fosse andata,
un po’ avanti e indietro,
le corna
avrebbe uscito,
ma lasciandola
ferma,
tutto fermo è rimasto.
Quella quercia,
sotto casa,
ancora ora,
seguita a ridere
come quel giorno
là.
E lo scemo
s’è scritto qui.
Me’ pàire, chelu francu cu’u
faturisu cuscì duçe,
seghìu da numà in ussaru che
tegniva int’u cö ciü che tüti i autri
pe’ u sou curàgiu grandu e a
sou autessa gaspiùsa,
u l’andava a cavalu, â séira
d’ina bataglia,
cu’i campi cüverti de morti
damentre che a nöte a carava.
U gh’é paresciüu de sentì
int’u cüban in làiru pecìn.
U l’éira in spagnolu d’ina
armata spèrsa,
ch’u se rabelava sanghénùsu
in sciâ bunda d’u camìn,
rangugnandu, ferìu, cen de
negrùn e mèzu mortu
e ch’u dumandava: àiga, àiga
pe’ pietà!
Me’ pàire, cumossu, u l’a
porzüu au sou ussaru fiàu
in fiascu pecìn de rum ch’u
pendeva da sou sèla,
e u gh’a ditu: “Ecu, dè da
büve a chelu poveru ciagàu”.
Tütasseme, int’u mumentu che
l’ussaru cürvu
u se chinava de li zü a elu,
l’omu, ina raza de mouru,
u l’a pigliàu ina pistola
ch’a ancùra u strenzeva,
e l’a mirau â fronte de me’
pàire, criandu: “Caramba!”.
A bòta a l’é passà cuscì arente
ch’u capelu u l’é picau zü
e u cavalu u l’a barluciàu
inderré.
“Deghe l’istessu da büve” u
gh’a ditu me’ pàire.
Giuseppe
Facciolo – Dialetto di Ventimiglia
Poesia che
partecipato a “U Giacuré" – Ed. 2025 – Sezione Traduzioni
DOPO LA BATTAGLIA di Victor Hugo
Mio padre, quell’eroe dal
sorriso così dolce.
Seguito da un solo ussaro
che più amava fra tutti
per il suo grande coraggio e
la sua imponente statura,
percorreva a cavallo, la
sera di una battaglia,
i campi coperti di morti sui
quali stava calando la notte.
Gli sembrò di udire
nell’oscurità un flebile lamento.
Era uno spagnolo
dell’esercito in rotta,
che si trascinava
sanguinante sul ciglio della strada,
lamentandosi, ferito, livido
e mezzo morto
e che diceva: acqua, acqua
per pietà!
Mio padre, commosso, porse
al suo fedele ussaro
una fiaschetta di rhum che
pendeva dalla sua sella,
e disse: “Ecco, date da bere
a quel povero ferito”.
All’improvviso, nel momento
in cui l’ussaro curvo
si chinava verso di lui,
l’uomo, una specie di moro,
afferrò la pistola che
ancora stringeva,
e mirò alla fronte di mio
padre, gridando: “Caramba!”
Il colpo passò così vicino
che il cappello cadde
e il cavallo barcollò all’indietro.
“Dategli ugualmente da bere” disse mio padre.
