INA VÉJA CARTULINA di Vincenzo Balbis

A gardavu ina véja cartulina

de San Remu, di agni vinti, in po’ sbiadìa,

cu-i Trei Ponti, a-a manussa, e pöi a marina

a-a driita, fin ascàixi a Ventemija.

 

In tram u l’éira fermu in sce-e rutaje,

in omu u fatigava cu-in carretu,

ina dona cu-a curbéta e in po’ de urtaje

a-u asséghiva deré, ciancianinetu.

 

Ina scena de pàixe e de puesia

ch’a fa a pügni cu-e machine che ancöi

i strumbéta e cun perigu i sbrinsa via;

 

i fan l’istessu e muturette di fiöi.

Nu affrairàive! Nu currei! Gente muderna,

piàive tempu, – e ch’a l’aspéite a vita eterna! –

 

 

 

Vincenzo Balbis – Dialetto di Sanremo

 

 

UNA VECCHIA CARTOLINA

 

Guardavo una vecchia cartolina

di Sanremo, degli anni venti, un po’ sbiadita,

con i Tre Ponti, a sinistra, e poi la marina

alla destra, fin quasi a Ventimiglia.

 

Un tram era fermo sulle rotaie,

un uomo faticava con un carretto,

una donna con la cesta e un po’ di ortaggi

lo seguiva dietro, pian pianino.

 

Una scelta di pace e di poesia

che fa a pugni con le macchine che oggi

strombettano e con pericolo schizzano via;

 

fanno lo stesso i motorini dei ragazzi.

Non affrettatevi! Non correte! Gente moderna,

prendetevi il tempo, e che aspetti la vita eterna!

SE DÌXE di Mario Saredi

Se mùnta, se càra

se côglie dùe pìgne pe’ assènde,

ina tràpa de rüa pe’ e sìnsàre

in tu mèntre che l’angô cu’a sgùrbia

i côglie chélu làmpu de sù

che a Ligüria a semùse cu’u cô.

E u Lentìscu u ciàta u sanghìn

cu’a lümàssa

ch’a vô côixe in tu vìn

e u bagiàssu ch’u vèsse peràu,

in tu mèntre,

caminèndu in tu pràu,

se pìsta in nìu de furmìgure

e ôvi çercài

da auxelùi e fagiài.

Carèndu, muntèndu

in ti caminéti cèi de scàglie

e regàgi ch’i strépa e bràghe,

se và lagiü,

dùve fenìsce a tèra

e i marùsi  cu’i scôgli i se rüsa,

gatigliài dài pùrpi, patèle e zìn…

Se dìxe, se dìxe

pé’ i  nòsci caminéti,

dighèndu,

muntèndu e carèndu…

Se dà, se pìglia

e a cansùn delòngu a seméglia.

Sému fài cuscì…

 

 

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

2008

    

     

SI DICE

 

Si sale, si scende

si raccolgono due pigne per accendere,

un rametto di ruta contro le zanzare

nel mentre che il ramarro con la lucertola

colgono quel raggio di sole

che la Liguria offre di cuore.

E il Lentisco nasconde il fungo di pino

con la lumaca

che vuol cuocere nel vino

e il fungo boleto vuol essere pelato

intanto,

camminando nel prato,

si pesta un nido di formiche

e uova cercate

da uccelletti e fagiani.

Scendendo, salendo

nei sentieri pieni di pietre

e gli smilax che strappano i pantaloni,

si va giù,

dove finisce la terra

e i marosi bisticciano con gli scogli,

solleticati dai polpi, patelle e ricci di mare…

Si dice, si dice 

per i nostri sentieri,

dicendo,

salendo, scendendo….

Si dà, si prende

e la canzone è sempre la stessa.

Siamo fatti cosi…

 

ADAGI di Andreina Solari

…Inta seia a teia scua do çê

a s’appittetta de luxe giane

ch’i parpello appeña.

L’é l’oa che da-e avveneuie

sciòrtan scorpioìn spoiosi

a remesciâ in scî ombrezzi de miage.

E sciammi de parpellette da neutte

co-e ae abborlattæ

i xeuan de longo into veuo da stançia.

 

Antighe stöie scavissæ da-o tempo

i se sciato into scuo druo

i desfian o vello de vëi

straluxio da zimme ch’i vacillo

in scî oexin de tissoin strinæ.

Leste i s’ïsan, i se mesccian

a ’na streppa d’ombre, bisce intortignæ

pe contra muggi de caize do fogoâ.

 

Megio asmortâla inta maccaia

ò into bollezzumme da mæña sta memöia imbriæga

ch’a rumega e a s’intaña despiâ

drento a-a raxa de strascin de prexo

pe no disperde ’na vegia listöia.

Ciæbella ch’a se bollezza co-o peiso do lumme

e a se ronsa d’asbrio into barlugon da mattin.

De corpo l’euggio o se fa rouso, o l’euggezza in gio.

O s’appösa in sciâ croxe appeisa a-o ciöo

ch’a camalla mutta a vitta tribollâ.

A mostra à bansigâ tra ancheu e o doman

à corrî into tempo da vegnî

à bregâ pe ’na brancâ de giorni

fòscia allugæ ancon into creuso da man.

 

 

 

Andreina Solari – Dialetto genovese di Leivi

Tratta da “Poesia in Ligure tra Novecento e Duemila” (1900 – 2018) di Alessandro Guasoni – Edizioni Cofine, Roma, 2019, pag. 117

 

 

ADAGI

 

…Nella sera la tela scura del cielo

si chiazza di pallide luci

che baluginano appena.

È l’ora che dalle crepe

escono gechi timorosi

a rovistare l’ombra sulle pareti.

E sciami di falene

con ali ammaccate

si librano senza sosta nel vuoto della stanza.

 

Remote vicende scheggiate dal tempo

si dibattono nel buio fitto

sfilacciano il velo di ieri

ravvivato da fiamme vacillanti

sui margini d’arsi tizzoni.

Veloci s’alzano, si fondono

a numerose ombre, bisce attorte

sui cumuli di caligine del focolare.

 

Meglio spegnerla nel tempo umido

o nel subbuglio del mare questa memoria ubriaca

che fruga e si rintana disperata

sotto muffe di strascichi preziosi

per non smarrire una lontana storia.

Lucciola che si dibatte col peso del lume

e d’impeto si spinge nella vertigine del mattino.

 

D’improvviso l’occhio s’acciglia, spazia all’intorno.

S’appoggia sulla croce appesa al chiodo

che sopporta muta la vita tribolata.

Insegna a oscillare tra oggi e domani

a correre nel tempo che verrà

a darsi da fare per una manciata di giorni

forse riposti ancora nell’incavo della mano.

CURUNA DE SPINE di Roberto Rovelli

Int’a füria d’in ma’ arragiàu,

unde, insce de véntu, i se scurre spedìe,

cume cavali sarvàighi.

Marusi i se frànze int’i scögli,

scciupandu in récami de scciüma

ch’a se desvàpura â lüxe d’u sù,

lagrimandu in audù de sarìn.

U làiru ansciàu d’a résaca,

u l’acumpagna u sciaràtu d’i gagiai

ch’i svüràtega asciarmài fra i spruin.

Bufurui i scibra fra e rame d’i pin,

sciüsciandu in muřinà de püra e farüpe

che, lociandu sciü i scögli fragelài,

u scurre e sburinade spüàe dai marusi.

 

Cume u Cristu sciü a pria de l’autà,

l’apa’ in omu sciü a ròca a straciungiu;

brassi in cruxe, cume aře int’u véntu,

u se sporge sciü l’orlu d’u sprefundu

çércandu cu’i ögli a riga d’a marina

ch’a sparìsce int’u calìgu d’a föransa.

Pe’ in mumentu u barlücia indecisu,

cume s’u stesse pe’ pèrde l’echilibriu;

pöi, u s’inzenuglia cianìn,

cu’e mae giunte in preghèira.

Ciancianìn u véntu u s’apaixa

e e unde i se carma int’in öriu.

Penelàe d’in russu de fögu i tenze

e nìvuře ch’i sanghéna int’u ma’.

Sciü a ròca, avù desgùmbra

e urmai recamà dâ sciumbria,

gh’è arrestàu noma ina curuna de spine…

e ina taca de sanghe stissà insci’â pria...

 

 Roberto Rovelli – Dialetto di La Mortola

 

CORONA DI SPINE

 

 

 

Nella furia di un mare arrabbiato,

onde, gonfie di vento, si rincorrono veloci,

come cavalli selvaggi.

Cavalloni si frangono negli scogli,

esplodendo in ricami di schiuma

che si evapora alla luce del sole,

lacrimando un odore di salsedine.

Il lamento ansimato della risacca,

accompagna lo schiamazzo dei gabbiani

che svolazzano eccitati tra gli spruzzi nebulizzati.

Raffiche di vento fischiano fra i rami dei pini,

soffiando un vortice di polvere e aghi secchi

che, oscillando sugli scogli flagellati,

rincorre gli spruzzi salmastri sputati dai cavalloni.

 

Come il Cristo sulla pietra dell’altare,

appare un uomo sulla rocca a strapiombo;

braccia in croce, come ali nel vento,

si sporge sull’orlo del precipizio

cercando con gli occhi l’orizzonte

che svanisce nella foschia della distanza.

Per un momento barcolla indeciso,

come se stesse per perdere l’equilibrio;

poi, si inginocchia lentamente,

con le mani giunte in preghiera.

Poco a poco il vento si attenua

e le onde si calmano in un olio.

Pennellate di un rosso di fuoco tingono

le nuvole che sanguinano nel mare.

Sulla rocca, ora deserta

e ormai ricamata dall’ombra,

è rimasta soltanto una corona di spine…

e una goccia di sangue caduta sulla pietra...

COSIENDO LA VELA, 1896 di Fiorenzo Toso

  Joaquin Sorolla - Cosiendo la tela, 1896

Ammïla, oua che no l’inscia a brixa,

comm’ê l’é solo teia gianchinastra,

redena d’unna craccia de sarmaxo,

cheutta da-o sô de tante stæ de pesca.

 

Ferso pe ferso, e agogge særan sguari,

sarçiscian e repontan, dan recatto,

e l’é bello stâ chì into pin da luxe

à dâghe ê mente e à ciappettâ tra niatre.

 

No gh’an sprescia, i nòstri òmmi, ch’ê se cange

torna inte l’äa, ê ch’a sciòrbe tutta ê fòrsa

da raffega, e ch’ê sponcia in sce l’ätua

à renegâ o destin ch’o î liga ê-o vento.

 

 

 

Fiorenzo Toso – Lingua genovese

Da “Sorollla” di Fiorenzo Toso, Philobiblon edizioni, Ventimiglia, 2021, pag. 19

 

CUCENDO LA VELA

 

Guardala, adesso che la brezza non la gonfia,

è sola tela biancastra,

irrigidita da una crosta di sale,

cotta dal sole di tante estati di pesca.

 

Pannello dopo pannello, gli aghi chiudono squarci,

rammendano, ricuciono, riparano,

ed è bello starsene qui, in piena luce

a prendersene cura, chiacchierando tra di noi.

 

Non hanno fretta, i nostri uomini, che torni

a essere l’ala che assorbe tutta la forza

della raffica, e li spinge lontano

ê maledire il destino che li lega al vento.

 

CIVÉTA di Livio Tamagno

24

Da figlioeoe, ogni tantu te via scapaa da drente a re casete de campàgna;

E’ ascì, tzérlchèndu i nii, ti me faijii pauu en te se cautzégne de castàgna.

Sèmple müta. Perhò, de noite, ri viègi sentìa i toei tiuì-tiuì veijìn ae ca’;

Savìa che ti girhàvi tütu u paiise au scuu, cantèndu in poucu lì in poucu là.

Ma envece, poverhi de nui! Emplesciùnhanti p’ii sèmplici murtàli,

I toei enscistènti canti i nu eian autru che fünèsti segnàli;

I diijian ch’en-t’ina ca’ lì veijin ghe serhia staitu a breve in lütu;

Salì leia ina parhòla che, sènza ambiguità, a diijia tütu.

U dì dopu e gh’éia in bigu de dumànde, tantu ciü tra cumàe,

Pe’ savee se e campanhe, pe’ caicün, ee avessen za sunhàe

Pe’ anuntzìaa u trapassu ru vegliu o ra veglia lì véijin.

O pe’ chiunque, vistu che ti ei tü a decìde ri soei destìn.

Gènte n’è sèmple morta en tru paiise, fia sènza u to’ tiuì-tiuì

Ma, pe’ tzèrlti credulùi a culpa leia a tua. Leia cuscì.

I nu capìan che ti vegnii lì veijin pe’ faa cuncurènza ai gati,

Che ti ghe daijii ina bèla man liberhèndurhi dai rati.

Ma da tanti agni, logni o véijìn ae ca’ i toei tiuì-tiuì i nu se sènten ciü.

A forza d’anuntziaa a morte… ti vei? Ti sei morta ascì tü!

U to’ cantu, a dii poucu, u l’emplesciunhàva, ma leia enucènte.

Poverhi nui. Auu l’è tropu tardi pe’ faa capii a natürha a tanta gènte.

 

 

 

LIVIO TAMAGNO - Dialetto di Bajardo

Premio “Cumpagnia di ventemigliusi” al XXXV Premio di Poesia Dialettale Intemelia “U Giacuré” – Ed. 2022 con la seguente motivazione:

Delicato elogio alla civetta: la sensibilità del poeta descrive il rapace notturno come nell’animo di chiunque esso abita. Le paure del suo canto portatore di disgrazia o del vederla in qualche luogo angusto coreografano anche la superstizione senza lasciare spazio ai benefici in quanto cacciatrice di topi. Oggi però non la si sente più cantare: il suo vocalizzo impressionava, ma era comunque innocente, era natura, anche se la gente non lo capiva. Costruzione ardita dei versi, per una resa molto gradevole del contenuto.

 

CIVETTA

 

Da ragazzo ti vedevo scappare da dentro a delle casette di campagna;

E pure, cercando nidi, mi facevi paura nelle ceppaie di castagno.

Sempre muta. Pero, di notte, a volte sentivo i tuoi tiuì-tiuì vicino alle case;

Sapevo che giravi tutto il paese al buio cantando un po’ un po’ là.  

Ma invece, poveri noi! Impressionanti per i semplici mortali,

I tuoi insistenti canti non erano altro che funesti segnali;

Dicevano che in una casa lì vicino ci sarebbe stato un lutto;

Quella era una parola che, senza ambiguità, diceva tutto.

Il giorno dopo c’erano fiumi di domande, tanto più fra comari,

Per sapere se le campane, per qualcuno, le avessero già suonate

Per annunciare il trapasso del vecchio o della vecchia lì vicino.

O per chiunque, visto che eri tu a decidere dei loro destini.

Gente ne è sempre morta in paese, anche senza il tuo tiuì-tiuì

Ma, per certi creduloni la colpa era sempre tua. Era così.

Non capivano che venivi lì vicino per far concorrenza ai gatti,

Che gli davi un colpo di mano liberandoli dai topi.

Ma da tanti anni, lontano o vicino alle case, i tuoi tiuì-tiuì non si senton più.

A forza d’annunciare la morte… Vedi? Sei morta pure tu.

Il tuo canto, a dir poco, impressionava, ma era innocente.

Ahimè. Adesso è troppo tardi per far capire la natura alla gente.

LASCIME, TEMPO di Danila Olivieri

 

Lascime, tempo – lascime te prego –

ancon pe ’n pittin,

spedio passo leggero

e graçia de gazzela sottî.

 

Fanni l’incanteximo

ti che t’ëi complice,

fanni lento o tò anâ – vanni ciù cianin –

oppù luxinghime de inganni.

Pòi sensa zinzannie, sensa ’n interruçion

repiggiò o cammin.

Fòscia no me fermiò a l’urtima staçion

in sce l’ordio do çê.

 

Perché – ti sæ –tempo,

comme a scia gianca de l’apparecchio

pertusiò o turchin

e osiò l’inmenso.

 

 

 

Danila Olivieri – Dialetto genovese del Tigullio

Tratta da “Poesia in Ligure tra Novecento e Duemila” (1900 – 2018) di Alessandro Guasoni – Edizioni Cofine, Roma, 2019, pag. 107

 

 

LASCIAMI, TEMPO.

 

Lasciami, tempo – lasciami ti prego –

ancora per un poco, agile passo lieve

/ e grazia d’esile gazzella.

 

Esegui il sortilegio

tu che eri complice,

rallenta il tuo andare – fluisci più piano –

oppure lusingami d’inganni.

Poi senza indugi, senza un’interruzione

riprenderò il cammino.

Forse non mi fermerò all’ultima stazione

sull’ordito del cielo.

 

Perché – sai – tempo,

come la scia bianca dell’aereo

bucherò l’azzurro

e oserò l’immenso.