Son quello ch’o tia a ræ perché me lascian
e perché son o figgio d’un
de liatri
ch’un giorno l’an portou
inderê in scê remme
co-a neutte attaccâ a-a
pelle e a pansa inscia.
Ammio l’imbatto, e quella
lontanansa
ch’a m’attocca. Me ne vaggo in giæa
à scheuve quest’argento ch’atri
pòrtan
da-o spaçio grande e averto
ch’o m’assia
e o m’açimenta: i pesci into
cavagno
mescian ancon, a
quell’ödô d’arzillo
ch’avvoxiò là in ciappa, pe-a
demoa
de casanette, che gh’è tanto
cao
sentî a mæ
voxe gianca in mezo à quelle
da masccio e rantegose de
pesciæ.
Scì che vivo de mà, son de
sto paise,
son de questa no-tæra de
rivea
che lê o l’aggranfia e o
sussa e o l’apperlengua:
ma demoæve viatri in quelli
schitti
d’ægua ch’en ciöte quande o
vento o gia.
Ma ghe l’ò in grinta e l’aggueito co-e gronde,
o mâ o l’è o mâ, delongo, e
o mette poia.
Fiorenzo Toso –
Lingua genovese
27.X.19
IL PESCATORE
Tiro la rete perché mi danno il permesso
e perché sono il figlio di uno di loro
che un giorno fu portato indietro sui remi
con la notte attaccata alla pelle e il ventre rigonfio.
Guardo il riverbero, e quella lontananza
che non mi commuove. Vado sulla spiaggia
a riscuotere l’argento che altri portano
dallo spazio grande e aperto che mi provoca
e mi tormenta i pesci nella cesta
si muovono ancora, hanno quell’odore di fresco
che vanterò al mercato, per la gioia
delle giovani clienti, che amano tanto
sentire la mia voce infantile in mezzo a quelle
mascoline e roche delle pescivendole
Sì, vivo di mare, sono di questo paese,
sono di questa non-terra di riviera
che lui graffia sugge e incanta:
ma divertitevi voi tra quegli schizzi
d’acqua che sono artigli quando gira il vento.
Io lo odio e lo guardo di sbieco,
il mare è male, sempre, e fa paura.
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